De como Ana Isabel ya no es niña, ni decente

2.012, FIN DE MUNDO!!!

2012-01-03T09:51:00.000-08:00

Lode las botas era en serio, la evidencia está sobre estas líneas. No fueronrojas; la gamuza negra meconquistó. El traje… lo dejo a suimaginación.

Comencemoseste fin de mundo, como cada año, dando las gracias a esas personas que hanacompañado este rincón de letras aventuradas:

ArgenisSerrano, Daniel Garrido, Joselop4, PaulaVip, Ahuizotl, Juan Carlos Hernández,Rubens ®_Dhara, Desatinos, Dr_Manzano, Los secretos de Lulú, Dona, Adelfa,Veronezzi666, Elemir Celis, Jupiter, Maria, osa_de_mar_16, educavent, PabloMoro, Laporteriadelena, Shoppy76, Alfredo José Mendoza Santamaría, ElidaEscalona, Francesc, Elisa Mandarina, María Gabriela Santini, José Kunita,Carmen Ruiz, Vicente, Mina, Will Camajou, José Hervés, Leen, Juanjo, JohannMaestre, Digiletras, José Fe Mar.

Yuna mención especial para quienes se unieron durante el 2.011:

Clubde Te Tetera Planta, Miguel A. Benitez Y., Carlapaola, Javier Barbadillo, Salgado,Juank, LAURA MARTIN CASTRO, MarioDGimenez, Cristofer Valenzuela, José ArielKunita, Lesbia Quintero, Evelyn Ranauro-Borges, Julio Díaz-Escamilla, Mientrasleo,CHEF HUGO RIVAS, Made Budi, Európides Sófocles Esquilo, Narrador, Laura Alcalde,SpIcE

Y alos 28.199 visitantes, que han pasado por este blog, hasta este momento.

Muchísimasgracias por su compañía, que este año nada terminé, en su lugar que todo lopositivo comience y se amplifique.

Esperoseguir contando con su compañía para dar la vuelta, nuevamente, alrededor del sol.

FELIZ NAVIDAD 2011

2011-12-24T11:58:00.000-08:00

Querido Santa:

Este año NO me porte bien, sin embargo quiero que me traigas lo que no me regalaron durante el 2011.

Me voy a poner mis botas navideñas, SOLAMENTE, y te voy a esperar al lado de la chimenea, cerca de las 12 de la noche, para que me reprendas por mi mal comportamiento.

Avísale al resto de la humanidad, que llegarás tarde en la repartición de presentes.

Atentamente,

Tu pequeña neurótica

MORIR BAJO LA LLUVIA

2011-12-18T20:32:00.000-08:00

Morirbajo la lluvia es chimbísimo, no te das cuenta si el frío es por la pelona opor clima coño e´madre. Además, dependiendo de cuanto dure la lluvia, teconsiguen más tarde o temprano.

Dígamesi la vaina es de noche, peor. Nisiquiera puedes ver bien el sitio, donde exhalarás tu último aliento. No puedesllevarte la foto en la retina.

Cómollegaste allí, no es lo importante, esa es otra historia. La cosa es, eseinstante, temido o deseado, pero determinante.

Morirbajo la lluvia, es morirse mojado. Con dolor de cabeza, sintiendo agujitasfrías clavándose en el cráneo, preguntándote ¿por qué? ¿por qué coño aquí?¿quién me mando? A menos que así lo hayas planificado y sin embargo, en esosúltimos minutos como que te arrepientes. Morirse arropado es sabrosito. Por lomenos no te llevas esa desagradable sensación de la ropa pegada al cuerpo, comoun chicle que ya perdió el sabor y la contextura, pero que sigue allí entre losdientes.

Siel cuerpo en agonía cae en concreto, la lluvia lava la inmundicia que antesestaba allí, pero si cae en la tierra, casi puedes saborear la mierda de perro, el miaode borracho acumulados en ese rincónnefasto.

Enrincones también es malísimo. En rincones y bajo la lluvia es casi un pasaportea no ser encontrado. A menos que algún pordiosero busque escondite yseguramente tomará el cuerpo como el de un colega y ni te prestará atención.

Sies un jíbaro, ni por el coño va a avisar que el cuerpo esta allí, es más, pesea la lluvia, se tomará el tiempo para revisar los bolsillo, la posibilidad deencontrar plata o algo valioso, bien vale la mojada.

Ymientras, el cuerpo empapado y empichacado se queda en ese hueco esperando, quién sabe qué, pero esperando.

Caerseen un hueco y morirse adentro, es mala leche. Y hacer lo mismo bajo el palo deagua, es la muerte en total desorientación. Ir en el aire sin comprender los primeros segundos, sin poder ver elfondo, porque el agua te ha empañado la vista. Sentir el coñazo contra el piso,mientras que la cabeza suena como uncoco al partirse, es sólo comparable con que se te meta el agua por los oídos opor la boca con el salpicón y sientas el sabor de la sangre aguada, mezcladacon tierra. Sumémosle la noche, algo de alcohol y tal vez unos una vigas de construcción al hueco. Que chimbomorirse así.

Haymuertes más bonitas, poéticas. Envenados como los amantes de Verona o en duelocomo algún espadachín, hasta tosiendo sangre como la Margarita, es más bonitoque morir empapado, con las medias hinchadas y el frio en los pies; que dicenque la cosa esta cerca, pero no es seguro, porque tal vez sea sólo el clima y tevas a tardear un mundo en morirte.

Cuandoel agua cae del cielo, hay una sensación de ahogo. Entonces, si te dieron untiro o te apuñalaron o si te caíste en un hueco, te mueres dos veces. Porque nosientes la herida, lo que sientes es el agua, te duele respirar y te resistes atragarte el líquido, porque no quieres quitarle el protagonismos alfallecimiento originario. No es igual ahogarse y listo que darte un mamonazo yterminar bajo la lluvia.

¿Quédirá la autopsia? ¿En algún lugar diráque estaba lloviendo el día de tu muerte? ¿Y si te mueres porque llovía?¿Escribirán eso en el acta de defunción? De repente el informe se convierta enuna novela y algún creativo estrasnochado se invente toda la historia de tuvida y de por qué llegaste allí, bajo la excusa de la lluvia. Mientras tanto, tú, el protagonista del acontecimiento, te mueres jodidamente mojado eincómodo. Pasando frío y arrechera, si es que aun sientes algo, porque en tuúltima foto vas a aparecer con los pelos choreados y la ropa empantanada.Bueno, eso si es que te encuentran y te hacen una informe forense como Diosmanda.

Haymuchas otras razones para no morirse bajo la lluvia, pero ya escampó y no tengotiempo para describirlas. Debo terminar deuna vez, porque sino, no sería una muerte bajo la lluvia.

LOBOS COMO YO

2011-11-10T13:45:00.001-08:00

¡No se asusten! aun no soy la señora feroz, sólo se trata de un excelente material que tomé de VIMEO del canal de Brian Carroll. Esta persona tiene apenas tres vídeos colgado. Aquí se aplica la máxima de la calidad sobre la cantidad.

Bueno, aquí me doy gusto con uno de mis fetiches del mundo gótico LOS LOBOS.

Que lo disfruten

Wolfman Like Me from Brian Carroll on Vimeo.

SOY VULGAR, ME ENCANTAN LOS DETALLES INÚTILES (II PARTE)

2011-10-08T19:55:00.000-07:00

Frases de Oscar Wilde, tomadas de EL ALMA DEL HOMBRE BAJO ELSOCIALISMO.

Es mucho más fácil solidarizarsecon el sufrimiento que con el pensamiento.

En realidad, la propiedad resultaun estorbo.

La caridad es un modoridículamente inadecuado de restitución parcial, o una limosna sentimental, …¿Porqué sentir agradecimiento por las migajas que caen de la mesa del rico?Debieran estar sentados compartiendo la mesa.

La desobediencia, a los ojos decualquiera que haya leído historia, es la virtud original del hombre.

A través de la desobediencia esque se ha progresado.

Recomendar el ahorro a un pobrees a la vez grotesco e insultante.

Es más seguro pedir que tomar;pero es más grato tomar que pedir.

Los agitadores son absolutamentenecesarios.

Sin ellos (los agitadores) no seproduciría adelanto alguno hacia la civilización.

El sistema fue abolido comoresultado de la acción abiertamente ilegal de algunos agitadores…Y es curiosonotar, que de los mismos esclavos, no recibieron colaboración.

Toda asociación debe servoluntaria.

Es únicamente en asociacionesvoluntarias que el hombre puede sentirse realmente bien.

El hombre creyó que lo importantees tener, y no supo que lo importante es ser.

Nada debería poder dañar a unhombre más que él mismo.

Vivir es la cosa menos frecuenteen el mundo.

Siempre que exista un hombreejerciendo autoridad, existe un hombre que resiste la autoridad.

La mayor parte de laspersonalidades se vieron obligadas a ser rebeldes. La mitad de sus fuerzas seperdieron en la lucha.

Las riquezas ordinarias le puedenser robadas a un hombre. Las verdaderas riquezas, no.

La gente pobre no esnecesariamente buena, ni la gente adinerada mala.

La gente adinerada, como clase,es mejor que la gente pobre, más moral, más intelectual, con mejores maneras.

Existe solamente una clase dentrode la comunidad que piensa más sobre el dinero que los ricos, y es la de lospobres. Esa es la miseria e ser pobre.

La personalidad es algo muymisterioso.

Un hombre no puede ser siempreestimado por lo que hace.

Un hombre puede observar lasleyes y sin embargo carecer por completo de valor.

(Un hombre) puede transgredir laley, y sin embargo ser bueno.

(Un hombre) puede ser malo, sinhaber hecho nunca nada malo.

(Un hombre) puede cometer unpecado contra la sociedad, y sin embargo realizar a través de ese pecado suverdadera perfección.

Puede existir la humanidad por sísola, pero no puede existir un gobierno para la humanidad.

Todas las formas de gobiernofracasan.

El despotismo es injusto contodos.

Las oligarquías son injustas conla mayoría.

La democracia significa solamenteel aporreamiento del pueblo por el pueblo, para el pueblo.

Aquel que fue libre, dice un granpensador, no debe conformarse.

Uno se siente enfermo, no por loscrímenes cometidos por los malvados, sino por los castigos infligidos por losbueno.

Una comunidad se embruteceinfinitamente más con el empleo habitual de castigo que con el crimen ocasional.

Cuanto más castigos se infligenmás crímenes se producen.

El hombre, y no el pecado, es elpadre del crimen moderno.

El hombre se hizo para algo mejorque para remover la suciedad.

El hombre ha sido, el esclavo de lamaquina.

El hecho es que la civilizaciónreclama esclavos.

En el momento en que el artistase da cuenta de lo que quiere la otra gente y trata de satisfacer la demanda,deja de ser un artista y se convierte en un artesano, aburrido o divertido.

El arte nunca debería serpopular. Es el público quien debería tratar de hacerse artístico.

Arte es Individualidad y elIndividualismo es una fuerza perturbadora y desintegradora.

El artista nunca es morboso.Expresa todo.

Llamar a un artista morboso porqueutiliza como tema la morbosidad es tan tonto como llamar a Shakespeare locoporque escribió El Rey Lear.

El Presidente reina por cuatroaños, y el Periodismo gobierna porsiempre jamás.

El público tiene la curiosidadinsaciable por conocer todo, excepto aquello que vale la pena conocer.

Las vidas privadas de los hombresy las mujeres no deberían contarse en público.

Este avance (en el teatro) sedebe enteramente al hecho de que algunos pocos artistas individuales rechazaronaceptar como guía la falta de gusto del público, y se negaron a considerar elArte como mera cuestión de oferta y demanda.

El temperamento necesario paraapreciar el arte. Es el temperamento de la receptividad.

La obra de arte debe dominar alespectador y no el espectador a la obra de arte.

Un retrato y una escultura noestán en lucha con el tiempo. En el caso de la literatura es diferente. Debetranscurrir un lapso antes de poder apreciar la unidad del efecto.

La filosofía de la ficción, esque los personajes no sólo vivan, sino que vivan el pensamiento. Uno puedaverlos desde un sin fin de puntos de vista. Sean sugerentes. Tengan alma enellos y a su alrededor. Sean interpretativos y simbólicos.

Se comenzaron a hacer cosasbellas, salieron bellos colores de las manos del tintorero, formas hermosas delcerebro del artista.

La forma más conveniente para unartista es que no haya gobierno.

Está el déspota que tiraniza elcuerpo. Está el déspota que tiraniza el alma.

Todos los resultados de loserrores de los gobiernos son muy admirables.

La gente es buena cuando se ledeja sola.

Se llama extravagante a un hombreque viste como le gusta. Se llama egoísta a un hombre que vive en la forma queél cree más conveniente.

El egoísmo no consiste en vivircomo uno desea, sino en pedir a los demás que vivan como uno desea vivir.

Una rosa roja no es egoísta porquerer ser una rosa roja, sería horriblemente egoísta si quisiera que las demásflores del jardín fueran rojas y rosas.

El hombre apenas a podidocultivar la simpatía. Ha sentido simpatía solamente por el dolor… Está matizadade egolatría. Puede llegar a ser morbosa. Existe en ella un elemento de terrorpor nuestra propia seguridad.

Cualquiera puede simpatizar porcon los sufrimientos de un amigo, pero se requiere una naturaleza muy bella,para simpatizar con el éxito de un amigo.

La simpatía por la tuberculosisno cura la tuberculosis, eso lo hace la ciencia.

Frases de Oscar Wilde, tomadas deCARTAS AL DIRECTOR DEL “DAILY CHRONICLE”.

La primera tarea, y quizás la másdelicada, es la de humanizar a los directores de las cárceles, civilizar a losguardias y cristianizar a os capellanes.

SOY VULGAR, ME ENCANTAN LOS DETALLES INÚTILES (I PARTE)

LOS RITOS Y LA SANGRE

2011-10-05T11:04:00.000-07:00

"Podemos compararlos rituales que se vienen practicando desde siempre en todo el mundo en lasdistintas religiones y sistemas de magia, pero siempre contienen un elemento desangre. ¿Por qué? Sé que los seres humanos no pueden vivir sin sangre, porsupuesto; sé que «la sangre es vida», según dice Drácula; sé que la humanidadhabla a gritos y en murmullos sobre altares cubiertos de sangre, y sobre bañosde sangre y parentescos de sangre, que la sangre exige sangre, y sobre lapureza de la sangre. Pero ¿por qué? ¿Cuál es el vínculo esencial que une a esastradiciones y supersticiones? Y ante todo, ¿por qué Dios desea sangre?

La sangreconstituía una parte esencial del candomblé. Y también de los ritos auténticosdel vudú.

El Dios delsagrado sacrificio de la misa exige sangre, y la crucifixión se considera unode los sacrificios de sangre más importantes de todos los tiempos. Pero ¿y losotros dioses, los dioses de la antigua Roma para quienes era necesario que sederramara sangre en la arena del circo y sobre el altar, o los dioses aztecasque seguían exigiendo sacrificios humanos a cambio de gobernar el universocuando los españoles desembarcaron en sus costas?"

Tomado del libro MERRICK, UNA CRÓNICA VAMPÍRICA EN EL MUNDO DE LAS BRUJAS DE MAYFAIR, de Anne Rice.

ES IMPORTANTE SABER MORIR

2011-09-30T19:03:00.000-07:00

Papá Legba

Frases tomadas del libro MERRICK, UNA CRÓNICA VAMPÍRICA EN EL MUNDO DE LAS BRUJAS DE MAYFAIR, de Anne Rice.

Un fantasma puede decir unascosas terribles a quien lo invoca.

Una mujer evocadora de muertos

¿Por qué me has turbado evocándose?

El hierro es mágico, Según labiblia, podías hacer una pala de hierro, porque el hierro era poderoso y nopodías colocar una pala de hierro sobre los ladrillo del templo del Señor, nientonces ni ahora.

Hierro y palas. Se remonta amuchos años. El rey de Babilonia sostenía en la mano una pala con la quedepositó los ladrillos del templo. Y los masones conservan ese concepto en suorden, y en el billete de un dólar aparece una pirámide de ladrillos destruida.

¿Por qué deseas leer la palma demi mano?

Soy un ser con apetitossobrenaturales

Los vampiros, emanamos belleza,nos alimentamos de ella.

No puedes imaginar lo hermosasque nos parecen algunas cosas que los mortales les repugna.

Nos propagamos por medio de labelleza.

Este cuerpo posee belleza que yohe utilizado con fines perversos en innumerables ocasiones.

Evité todo contacto con ellaprecisamente por lo mucho que la deseaba.

Hay mujeres brujas y muyborrachas.

Creo que las personas de hablaanglosajona deberíamos prestar más atención a los acentos. Nos enseñan muchosobre nuestra propia lengua.

Es importante saber morir.

Me estremecí al recordar lasdeliberadas limitaciones de aquella criatura y la sabiduría que parecía poseer.

Si me tocas te destruiré

Me acerqué a ella porque estaba sediento y creí que deseabamorir.

El vudú es magia, al igual que elcandomblé, al igual que el sacrificio de la misa.

Dios es mágico, como también lo son los santos. Los ángelesson mágicos. Los fantasmas, si son las apariciones de unas almas que en otrotiempo habitaron en la Tierra, también son mágicos.

No digo que todos estos elementos mágicos sean iguales. Loque sí digo es que todos ellos están divorciados de lo material, de la Tierra,de la carne.

En el ámbito de la pura espiritualidad, existen otrasleyes, unas leyes distintas de nuestras leyes físicas y terrenales.

Los seres humanos poseen también unos componentes mágicos.

Imagina unos espejos, Imagina que el reflejo quedacongelado para siempre.

No fuimos capaces de apreciar ese milagro.

¿Cuánto puede aprender un hombre en ese espacio de tiempo(24 años), y cuánto puede olvidar más tarde?

Es posible que la normalidad sea siempre una fantasía.

El terror total a la muerte provoca excitación.

Gran Nananne decía que no era necesario practicar la magianegra en este mundo, que podías conseguir cuanto quisieras con la magia blanca.

Según una leyenda, cuando morían los guerreros aztecas seconvertían en colibrís. (besador de flores)

Los magos tienen que saberlo todo.

Me pregunto si los ángeles tienen corazón.

La lectura constituía la clave de todo.

Los niños son inconstantes; loque nos preocupa es tu corazón.

Una cosa es que una joven crea que te desea cuando eresviejo, y otra muy distinta que decida acostarse contigo.

Quede claro que no siento remordimientos por haberabandonado la casa en la que me crié. Pero mis sueños me dicen que debo regresar.

¿No tenemos todos unos fantasmas familiares?.

La magia es la misma en todas partes.

Todas las criaturas, estamosdestinados a vivir hasta alcanzar nuestra madurez. Lo demás es un desastreespiritual y físico.

No puedo retroceder y reclamar el corazón de ese ser tanfalto de imaginación.

Cuando decidí tomar este camino, me preparé para cualquierdesastre que pudiera ocurrir

Las mías son unas dotes potentes e insólitas. Tú me hasdado un motivo para utilizarlas.

Debo morir para que el otro dependa aún más de mí, para quese convierta en mi esclavo.

¿Quién puede adivinar las verdaderas intenciones de unespíritu?

¿Crees que nuestro fuego mágico fracasará?.

Era un objeto macabro y terrorífico, y la belleza querodeaba aquel espectáculo resultaba tan seductora como potente y obscena.

Los espíritus que son invocados son traicioneros. Los espíritus que aparecen voluntariamente poseen una voluntad que los guía. Peroningún espíritu es de fiar.

MERRICK,

UNA CRÓNICA VAMPÍRICA EN EL MUNDO DE LAS BRUJAS DE MAYFAIR.

PERFUME

2011-09-26T21:33:00.000-07:00

Su esencia era una mezcla de control y protección, de amor yfuerza, contención y sinceridad. Las navidades huelen a AZZARO. Las páginas dela historia, que estaba por escribirse se llenaron accidentalmente de él, peropermanecen de forma intencional en mi vida, ahora.

Perfumes de catálogo acompañaron a quien tiene la sutilezade un bandolero. Disfrazaba el sudor con gentileza, disfrazaban la gentilezacon nostalgia. Tiendas de campaña, guitarras, café y cigarros lo acompañaban.Cuando se quedaba quieto, olía a hombre aventurero y arriesgado. Cuando seagitaba la distancia y el desconcierto dejaban la estela de COUNTRY.

Tiene el aroma de un intelectual. No suda, ni se altera,sólo cuando llega tres minutos tarde a sus citas, entonces el rubor se apoderade su rostro. Cuando pasa deja el aromade un tímido pervertido, que espera la oportunidad para ser el sádico mental dealguna incauta. A veces ARAMIS, a veces LARGERFELD.

Todos tiene su propio perfume, es difícil definir el aromaperfecto, si es que acaso existe.

Todo es cuestión dequímica.

MERRICK MAYFAIR

2011-09-25T15:02:00.000-07:00

Sentía una inmensa admiración por ella. No podía ocultarlo.Me encantaba la sencillez de su atuendo, su blusa blanca de algodón de mangacorta, con un escote redondo, y el collar de cuentas negras que lucía.

Cuando bebía y se replegaba en sí misma, se dedicaba acantar, a escribir, a bailar, y exigía que la dejáramos tranquila. Si nadie semetía con ella, todo iba bien. Pero una discusión podía desembocar enhisterismo, náuseas, desorientación, un intento desesperado de recobrar lalucidez y, por último, en un sentimiento de culpabilidad. Pero esto sucedíarara vez. Por lo general, bebía durante una semana, sin que ninguno de nosotrosla importunáramos. Entonces se despertaba una mañana, pedía el desayuno con cafébien cargado y a las pocas horas reanudaba su trabajo, sin repetir su brevevacación hasta al cabo de seis o nueve meses.

MERRICK

UNA CRÓNICA VAMPÍRICA EN EL MUNDO DE LAS BRUJAS DE MAYFAIR

Anne Rice

RUTINA

2011-09-25T10:34:00.000-07:00

En teoríason 45 minutos desde la estación Antímano hasta Altamira, pero con el metronunca se sabe. Ya perdió la cuenta de los empleos de los que la han botado porllegar tarde, sin embargo insiste en trabajar por esa zona.

Estudia enla UCV o al menos eso intenta. Aspira tener un carrito para cambiar el estrésdel metro por el del tráfico en la Francisco Fajardo, hasta que logre mudarse aChacao.

Tiene unnovio motorizado que siempre le ofrece la cola para llevarla, pero ni loca llegaría a la oficina montada en unacosa de esas, aunque no le importa mucho cuando la lleve a su casa, los viernesen la noche, después de las cervezas en el León.

También le sonríeampliamente a un ingeniero, espera que un día, ése le resuelva la vida, aunqueentre el Dallas a medio día y el agite de la oficina, nunca hay tiempo parahablar del tema con calma, pero ella sabe que el tipo la ama sinceramente.

No pela unlunes popular. Mientras hace la cola para comprar las entradas y las cotufas, encualquiera de los cines del Sambil, aprovecha para conversar con su amiga yponerse al día.

De regresosiempre está de afán, los jeep trabajan hasta las diez de la noche, después deesa hora no le queda otra más que llamar al novio, cosa que no le gusta,porque usar el Blackberry en la calle leda pánico.

Al llegar asu casa arregla la pinta comprada en el Tolón de las Mercedes, que usará al díasiguiente.

La imagen loes todo, sino ¿por qué tantas siguen la misma rutina?

40 SEGUNDOS PARA PENSAR LO QUE QUIERAN

2011-09-18T13:06:00.000-07:00

Preguntan si quiero que se detengan.

Yo les diré cuando acabar.

Meat Loaf - I'd Do Anything For Love (But I Won't Do That)

2011-09-02T19:45:00.000-07:00

UN SUEÑO DE TRES

2011-08-29T19:39:00.001-07:00

El mundo de los sueños y la fantasía da para todo.
Miradas, toques, fetiches, sabores. Con chicas, con chicos, con dos chicos.
Con dos vampiros en el caso de Sookie Stackhouse.
Cuatro colmillos perforando su cuello al mismo tiempo, penetrando su piel, hurgando en su interior para sacar su esencia de hada.
Un sueño de tres, para una sola, entre ellos dos.

ISASOL VIII

2011-08-27T17:22:00.000-07:00

forcé la barra

me parto con ella

recojo mis pedazos

antes de perderme

procurare

no darte la dirección

ISASOL VII

2011-08-10T19:23:00.000-07:00

mi nostalgia tiene su propia nostalgia

se abraza con la nostalgia de esta noche

se confunden

y de tan solas

terminan

recordándote

ISASOL VI

2011-08-01T15:27:00.000-07:00

he muerto nuevamente

recojo mis pedazos

y espero la próxima resurrección

me lloro

me enluto

no hay a quien darle el pésame

ella

que siempre había estado

esta vez no quiso quedarse para el final

se lo veía venir

se puso a salvo antes del próximo quebranto

TE ESCRIBO

2011-07-11T11:18:00.000-07:00

Te escribo para pedirte

que me liberes

aun cuando quiero escapar

no puedo

muero al ocaso

para olvidarte

pero estas presente en mis sueños

la primera imagen

eres tú

a mi renacer diario

mis pensamientos

están destinados

para tu olvido

te escribo largo

te doy las gracias

te pido perdón

me enojo contigo

detallo tus virtudes

caigo en cuenta

de tus muchos defectos

recuerdo frases

situaciones y fechas

te pido

que me dejes en paz

veo los grilletes abiertos

quién sabe desde cuando

Y aun así no escapo

te pido que me liberes

LAZOS

2011-06-13T08:48:00.000-07:00

El lazo aprieta, pero creo que terminaré acostumbrándome. Siempre ocurre cintillos, relojes, cinturones. Me molestan, pero hay que usarlos.

Cuando pasó lo de mi prima, justamente debía ir al consultorio. Pensé en contar todo, pero cuando llegue había escalera, cuerdas y plástico por todas partes. Una tubería se había roto y todo estaba hecho un desastre. La cita se canceló y las ganas de hablar también.

Siempre regresaba ese recuerdo. Acostada en el sofá, sintiendo un nudo en la garganta. Las lágrimas corriendo sin parar, pero no hay razones para eso, no es físico, sólo esa sensación que me aprieta del pecho.

Uno de mis tíos era muy alegre. Él era quien unía a la familia, siempre había una fiesta en sus casas. Su decoración favorita eran las cintas colgadas del techo. Me encantaba ver los nuditos con los que se sujetaban entre sí.

Un día le pasó lo mismo, a él, a mi abuelo y a ella.

Fue un alivio no tener que regresar a ese consultorio. Jamás hicieron la pregunta correcta. Antes me daba miedo pensar en eso. De hecho pensaba mucho en eso, pero eso ya no me preocupa, pronto dejaré de hacerlo.

Todos estamos entrelazados y no queremos darnos cuenta. Resistirse sólo crea más tensión.

Cuando caiga el taburete, ya nada penderá de un hilo.

SEX BOMB

2011-06-01T07:57:00.000-07:00

No sé si al resto del mundo, pero a mí pasa como a Peter MacNicol, en la serie Ally McBeal, que Barry White sonaba en su cabeza cuando se sentía de manera especial.

Bueno mi banda sonora del día es esta.

SIN DAMNIFICADOS

2011-05-27T20:41:00.001-07:00

Anoche recordé cómo me gusta ser amada

Anoche, fue así natural, profundo y tierno

Anoche fuiste tú el sorprendió, ¿acaso no lo imaginabas?

Anoche, pasó tan rápido, que creo, que fue un sueño.

Versos de púber, cuerpos del tiempo

Versos para llevar mientras manejas

Versos descarados, para tu recuerdo

Versos por el reencuentro de un par de colegas.

Anoche entrelazaste mis manos, besaste mi espalda

Satisfacías mi boca hasta la garganta, exorcizando el duelo

Con dureza entraste al centro de la diana

Preguntaste si dolía y te dije que eso me gusta.

PARQUE DE DIVERSIONES

2011-05-27T20:00:00.000-07:00

Parques temáticos hay de cualquier cosa, y si no lo creen, fíjense en estos que encontré en la red.

En España, Girona, está el Parque Erótico de Can Ginebreda. Este lugar está posee un exhibición permanente, de “Sexcultura”, elaboradas por el escultor Xicu Cabanyes Collell, quien ha instalado más de 100 piezas a lo largo de 6 hectáreas. También cuenta con participación de escultores invitados, que engrosan la variedad de órganos genitales y desnudez al servicio del placer visual.

En Corea del sur, en la isla Jeju, está el parque LoveLand. Desde el 2.002, 20 artistas de la Universidad Hongik de Seúl, realizaron las 140 esculturas que habitan en el lugar, que fue inaugurado en el 2.004

Entre órganos genitales, posiciones sexuales y figura humanas desnudas, se exhibe la sexualidad desde la naturalidad. Además de los recorridos también hay proyecciones de películas de educación sexual.

“EROTISMO PURO…Y NO TAN PURO…”

2011-05-27T18:58:00.000-07:00

Yo sigo insistiendo, no para ganar, sino para llevar mis textos a mayor cantidad de personas.

En esta oportunidad el Portal Cuatez.com, lanza su quinto concurso literario, llamado “Erotismo puro…y no tan puro…”, en el cual inscribí un trabajo llamado HAMBRE, en el que las ganas, el sexo y la sangre son herramientas de unos colmillos.

Los invito a echarle un ojito y comentarme que les parece.

Gracias.

http://social.cuatez.com/forum/erotismo-puro-y-no-tan-puro/hambre/

SE MURIÓ MI MEJOR AMIGO

2011-05-27T16:02:00.000-07:00

Según el correo que recibí, la autoría de este texto es del humorista venezolano, Claudio Nazoa y fue publicado en el diario el Nacional.

Por más que busqué no pude comprobar la veracidad de la fuente, sin embargo, irrespetando este principio periodístico, he decidido compartirlo con ustedes; total aun no soy periodista.

¡Tengo un muerto encima! Lo confieso sin ninguna vergüenza ni remordimiento porque yo no lo maté, juro por lo más sagrado que no fui yo, él se murió solo, allá abajo donde vivía perennemente oculto de las miradas indiscretas. El siempre quiso vivir con sus hermanas morochas en el interior, ahora estas morochas, solteronas feas y peludas, quedaron literalmente guindando ya que su único sustento siempre fue él, que aunque feo y cabezón supo llevar la alegría a sitio tan apartado. Éste, ahora cadáver insepulto, se ha convertido en algo útil. Sus hermanas las morochas tienen que cargar con él como lo hizo "Juana la Loca" con el cadáver de su marido "Felipe el hermoso". Si, en eso se ha convertido esa bendición o castigo que quiso Dios fuera parte de nosotros los hombres, él que siempre fue tan vivaz e independiente, hoy al ver que la cabeza no le servía sino para pensar, ha decidido suicidarse y se ahorcó con la liguita del interior.

Fue horrible, ese día, las pobres morochas se despertaron como siempre amuñuñadas y arrugaditas, sí, porque ellas son inseparables: cuando hace frío las dos se van para adentro, si por el contrario hace calor, ambas salen a pasear al ruedo del pantalón para refrescarse, pero bueno, no estábamos hablando de las morochas, sino de su hermano.

Pobrecito, el fatídico día que lo encontraron, estaba guindando de la hebilla de la correa y así lo dejaron sus hermanas.

Yo por mi parte estoy de luto, se ha muerto un amigo inseparable, un poco rebelde e impredecible, es verdad, pero no puedo dejar de reconocerle sus méritos.

Siempre que salíamos conversábamos muchísimo.

Mientras yo me afeitaba él se ponía a hacer sus ejercicios matutinos: arriba, abajo... derecha, izquierda..., se echaba su poquito de talco, se ponía su suéter cuello de tortuga siempre ajado y sin planchar que lo arropaba hasta el cuello, un poquito de perfume en los cachetes morados y... ¡A Triunfar...!, eso sí, él amaba a sus hermanas y las llevaba a todas partes, pero cuando se asustaba por alguna razón me las mandaba a mi... a la garganta.

Ese sí que era un amigo de verdad, yo no tenía secretos para él. Era más copiooón: si por ejemplo yo salía con una dama, mientras yo hablaba arriba, él, no sé cómo hacía, creo que era telépata, iniciaba otra conversación por allá abajo con la mejor amiga de mis amigas que siempre resultaban ser rarísimas, porque tenían labios pero no tenían dientes, tenían pelos como Fidel y siempre andaban empapadas como si tuvieran un tubo roto, yo sé que uno no debe hablar mal de los amigos muertos, pero ¿cómo es posible qué le gustara una cosa así?, no obstante ese era su gusto y se lo respetaba, lo importante es que al final siempre llegábamos a un acuerdo: Yo me quedo con la parte de arriba -le decía- y tú con la de abajo.

Siempre pensé que moriríamos juntos, pero no, ahora él se fue y me deja a sus inútiles y feas hermanas morochas y no sólo eso: mi vida se ha convertido en un caos porque ahora cuando salgo con una mujer tengo que encargarme de ella y de su mejor amiga. Todo yo solito... y la verdad que eso es demasiado para un hombre.

Únicamente me consuela en este momento de luto y congoja, el saber que no sólo yo cargo con un muerto encima, grandes amigos como Graterolacho, José Ignacio Casal (le tenía tanto cariño que anda con un cambur dentro del interior para recordarlo), Cayito Aponte, el sacerdote y politólogo Laureano Márquez, el comediante Emilio Lovera, el poeta Rosas Marcano, el músico Aldemaro Romero, el chivo negro de Oscar Yánez, el abogado hípico Jaime Pérez, el director de la revista DATE, el niño rata Kico Bautista, Waldemar y el negro Cordero de Acarigua, el cineasta "enano" José Rodríguez, el publicista Carlos Pelón Hernais y el capitán de aviación Bruno Costanzo, entre otros, a raíz de la muerte de este gran amigo, me han confesado que sí es posible vivir sin él; que claro, siempre es triste no poder contar con ese apoyo pero que sí se puede seguir, lo único que ahora hay que tratar de no comer la sopa muy caliente, no vaya a ser que se nos queme la lengua.

Para terminar, no me queda más que invitarlos al entierro: "Ha fallecido cristianamente mi mejor amigo, sus hermanas morochas, su viuda la señora Próstata, sus hijos: El Chiquito, Vejiga y Esfínter, invitan al acto del sepelio que se efectuará sólo si por alguna extraña razón el muerto se para y se deja enterrar".

Dirección: Funeraria Colonial, Carretera Panamericana, detrás de la cancha de bolas criollas Favor no enviar Viagra.

Por: Claudio Nazoa (Tomado de El Diario El Nacional)

¿CUÁL ES EL TRUCO?

2011-05-18T16:00:00.000-07:00

Hace unas semanas, colgué el vídeo que está la final de la nota, entre los gadget. Ahora, lo cambio de lugar y le dedico estas líneas.

No recuerdo que buscaba en la web, cuando me topé con él, pero debo reconocer, que quede impactada y por ello, lo arrastré hasta acá.

La banda sonora del Señor Henry Mancini me transportó a otra época.
Pasando por los temas divertidos como el de la Pantera Rosa o Baby Elephant; así como por los más melancólicos como el de Love History o Lara´s de la película Dra. Chivago (que me acompañó durante buena parte de mi niñez, ya que tenía una cajita musical, en la que la bailarina giraba al ritmo de esta canción).

Me di cuenta, que este maestro de los acordes, ha marcado a más de una generación. Al escucharlo me obligó a reflexionar sobre mi plan de vida.

Recuerdo, que de niña, pensaba que cuando tuviera 39 años, se acabaría el mundo (las profecías Mayas y de Nostradamus también me han perseguido), por lo que, como una verdad inmodificable, tracé un plan de vida para hacer muchas cosas antes de morir en el apocalipsis.

Me imaginaba, que sería una súper modelo o una miss “algo”, que tendría mi propia empresa, una papelería o una editorial (el olor de los útiles escolares nuevos, me encantaba, creo que por ello el negocio imaginario) y muchos empleados para mandarlos.
Viviría en una mansión en la lagunita, tendría una camioneta rustica. Sería una mujer independiente, pero con pareja; porque aunque no me lo crean, nunca soñé con el matrimonio, aunque cuando me preguntaban si al ser grande me casarías, siempre decía que sí.
Tendía un novio inteligente, muy culto, posiblemente un intelectual o un artista; pero no de televisión, si no un escultor, escritor, cineasta o algo así; que le encantaría la música, tocaría guitarra y tendría la pinta del vaquero de Marlboro.

No tendría hijos, porque si el mundo se iba a acabar en el 2012, ¿más o menos para qué?

Habría viajado por todo el mundo, especialmente habría conocido Rusia, habría encontrado a la tía que desapareció en la segunda guerra mundial y conocería a mi familia detrás de la cortina de hierro.

Una imagen que ha quedado como una fotografía en mi mente, es el sueño de estar sentada en un sofá estilo años 70, una noche en la que tendría lugar una gran fiesta, bebiendo de una copa elegante y fumando un cigarrillo largo y delgadísimo con una boquilla de plata. Conversando con ese novio algo mayor que yo y extremadamente guapo. Miraría el cielo nocturno, desde una terraza llena de plantas tropicales muy verdes. Los invitados pertenecerían a toda la flora y la fauna bohemia del mundo. Vinos, trajes hermosos pero relajados, serían la escenografía en la que, los invitados bailarían al ritmo de algún tema de Henry Mancini.

El 2.012, está a la vuelta de la esquina. Si el mundo se acaba o no, realmente no me atormenta mucho; aunque después de tantas películas del armageddon, no deja de dar un sustico.
De esa fantasía infantil, me doy cuenta que la realidad no es tan parecida. Algunas cosas se cumplieron, otras no. Algunas las abandoné, mientras que con otras sigo insistiendo. Lo que si se mantiene a pesar de los años, es esa sensación de ser un tipo de persona especial, con un gusto por el glamur, las artes y la buena vida.
Entonces el fin del mundo no me importa tanto, creo que si bien no he tenido todo lo que soñé, he tenido mucho de ello y otras cosas igual de gratificante que me han sorprendido en el camino.

Regresando al vídeo, el tema musical es de Henry Mancini y pertenece a la introducción de la película A shot in the dark ,de 1964.

Con relación al acto, la show woman se llama Ursula Martinez y me pareció que el pañuelito es muy inteligente.

Efectos de magia, incréible - kewego
Durante el festival del humor en Montreal, Canada, fue filmada Ursula Martinez con su show espectacular !!! Hasta donde ira ?

Palabras clave:canada striptease montreal magia martinez desnuda espectaculo ursula pa

Vídeo de chica05

LAS COSAS TAN GRANDES, QUE TIENE EL SEÑOR LOBO

2011-05-15T10:32:00.000-07:00

Antes de Juego de Lágrimas y el Oscar, Niel Jordan se paseó por los cuentos infantiles y junto a Angela Carter, en 1984, presentó a una perturbadora caperucita roja bastante freudiana, gótica y perversa con la película En compañía de lobos,

La leyenda original previene a las niñas del peligro de los encuentros con desconocidos. Desde la versión cruel de Perrault, la del final feliz de los hermanos Grimm, pasando por otras más divertidas y picantes, o góticas y espeluznantes, la cándida niña ha mantenido el mismo tema de fondo.

En compañía de lobos, además de la historia de la chica de rojo, hay varios cuentos del libro The bloody chamber (La cámara sangrienta) de Angela Carter, que alimentan la trama de la iniciación sexual femenina. Pero también nos habla de la muerte, del conocimiento, del poder. Todo bajo un ambiente onírico llenó de símbolos, en un tono bastante oscuro y a un ritmo irregular.

La historia va más o menos de esta manera. Rosaleen, es una adolescente, que le roba el maquillaje a su hermana mayor y se encierra en su habitación para usarlos a placer, sin importarle los reclamos de la dueña de los mismos. Esto sucede a plena luz del día en una Inglaterra de 1.984. La chica se queda dormida en algún momento y es cuando realmente comienza la película. La hermana de Rosaleen, es asesinada por el lobo y la abuela (Angela Lansbury) se lleva a la nieta sobreviviente a su casa en el bosque (aquí ya estamos en la fantasía del sueño, en un tiempo lejano), para que la chica pueda recuperarse de la terrible pérdida. Durante su estadía la abuela le cuenta una serie de historias tremendamente macabras, con la intención de aleccionarla sobre los valores universales. En este punto le dice varias frases:

“Hay de aquella, que el sendero deja” y la niña deja el sendero,

"No os fijéis en ningún forastero" y la muchacha le sonríe a un desconocido.

"Un lobo se esconde tras de mil disfraces"y la chica no se da cuenta o se hace la que no se da cuenta.

"Cuanto más dulce la lengua, más afilado el diente" y la mordida la convierte en loba.

Ya desde diciembre de 2009, se estaba comentando sobre la nueva versión cinematográfica del cuento. Producida por Leonardo DiCaprio, dirigida por Catherine Hardwicke y escrita por David Johnson. Red Riding Hood, llegó al fin a las carteleras venezolanas, con muchas expectativas y buen público en su primera semana.

La fotografía y la banda sonora, son de una calidad excepcional. Más que un thriller es una película de suspenso que, ofrece unos buenos momentos.

La historia de Valeri (la caperucita de esta versión) es la de una chica retadora, nada dulce ni angelical. Crece explorando la aventura al lado de Peter, un joven leñador, quien le propone fugarse juntos para evadir el compromiso, arreglado por los padres de ella, con el hijo del herrero (de mejor posición económica). Cuando están a punto de escapar la hermana de Valeri es asesinada por el lobo. El pueblo entra en pánico y mientras un grupo organizan la caza del depredador, el párroco llama al Padre Solomon (Gary Oldman) experto en el exterminio de lobos. Hay más muertes, competencias entre los bandos cazadores, una celebración por la supuesta muerte del animal, separaciones, bailes, seducción y la aparición del animal en medio de la noche para dejar en claro que no fue cazado y que además quiere que Valeri abandone el pueblo junto con él.

El padre Solomon toma el control de la situación, con estrategias sangrientas y dignas de la inquisición, el caos se desata y Valeri pasa de víctima a acusada por ser la única que escucha las palabras del lobo. La chica es ofrecida como anzuelo para la captura del animal, pero los galanes se unen (Peter y el hijo del herrero) para rescatarla. Hay más muertes, acción, fuego y aparece nuevamente el lobo para herir al padre Solomon y pedirle nuevamente a Valeri que huya con él.

El lobo de esta versión, así como en la de En compañía de lobos, es un hombre lobo, lo que hace sospechar de cualquiera en el pueblo. Adicionalmente sus víctimas mueren al ser mordidas, menos en la luna de sangre, se transforman en hombres lobos también. Por eso matan al Padre Solomon y termina el régimen del terror impuesto por el supuesto salvador.

La chica decide visitar a la abuela, que vive en el bosque, donde descubre quién es el verdadero lobo y tal como en el cuento el leñador va a su rescate.

Esta versión es más lineal y hace varias referencias a otros cuentos en los que participan los lobos. También hay escenas que hacen refierencia indudablemente al trabajo de Niel Jordan, así como excusas argumentales para justificarla las acciones (la muerte de la hermana por ejemplo). La simbología también está presente en este trabajo, pero de forma más solapada. Y las historias secundarias dan un giro interesante.

Ironías que llaman la atención. La directora trató el tema de vampiros y hombres lobos en su trabajo anterior, Crepúsculo, en las mismas locaciones.Repite el tema del hombre lobo.

La otra es la del señor Gary Oldman, el recordado Drácula de Coppola, que en algún momento se convierte en lobo para seducir a Lucy, aquí los combate.

Vampiros, hombres lobos, Caperucita Roja todos los personajes que conviven en este blog, tienen muchas cosas en común.

Evidentemente no podía dejar de reseñar está nueva propuesta del icono cultural de la sexualidad femenina. El relato de esa delgada línea entre lo puro y lo salvaje.

Les dejo con el corto de culto de David Kaplan, texto de Perrault y la actuación de una quinceañera Christina Ricci.

REITERACIÓN

2011-05-04T20:34:00.000-07:00

Esta noche voy regalarte una vida vieja, llena de sueños nuevos
Voy a dejar que pintes mi espalda, mientras yo escribo versos
Dejaremos que la tristeza y el dolor caigan con nuestra ropa
Encontraremos caminos desconocidos en pliegues que una vez recorrimos
Degustaremos sabores diferentes a los que la memoria registra
Me entregaras el pensamiento que una vez ocultaste
Esta noche me vas regalar ilusiones anónimas, llena de existencia añeja.

ATRAPADA POR UN DESTINO AJENO.

2011-04-30T21:44:00.000-07:00

Mis sueños están rotos
Un hombre que no me conoce decide mi futuro
No lo soporto, todo se cae a pedazos
Yo no le di ese poder, sin embargo está allí.

La desesperanza me invade, sólo pienso en huir
Mis afectos me atan, no sé cómo seguir, dejándolos atrás
Las vasijas se quieren quedar en este paisaje gris
Creen que dejarán de ser abusadas
Creen que se convertirán en objetos de mayor valor
Lo dudo, seguirán siendo piezas al servicio de alguien

Creen que él se irá, que todo será como antes
Nunca más. El tiempo ha pasado, el daño está hecho
Reviso mis bolsillos y no hay más que ilusiones
El miedo me invade, lo desconocido me llama

Amores, estatus, afectos, posición, descendientes, sueños
Me importan tanto, los odio por eso,
Me anclan, me ahogo
Amalaya la hora de su llegada.

SEÑOR SUERTUDO, (Y SE CAYÓ DE LA CAMA)

2011-04-24T13:28:00.000-07:00

Saben que generalmente, no uso este espacio para contar cosas personales. Suelo jugar a que escribo, suelo jugar con ese lado sensual que todos tenemos. Me gusta pensar en el romance, la muerte, lo sexy, lo gótico, lo fresa y lo doloroso; y tratar de plasmar algo de eso aquí, pero…Debo contarlo ¡debo decirlo! Por mi sanidad mental y para dejar de reírme de mi misma. Aun a costas de que ningún hombre me invite a salir nunca más.

Sé que no soy perfecta. Un poquito compulsiva con el orden (en los demás), dormilona, lenta para hacer las cosas, terca y muy necia. Con mala ortografía y miope reincidente. Seguro tengo muchos otros defectos, pero si algo no soy, es descortés.

Realmente nunca (hasta ahora, no sé después) me he puesto en plan de villana de telenovela mexica a pensar cómo humillar a alguien (no es que las villanas de telenovela de Venezuela no sean malas, pero honestamente las mexicanas ganan).

Tampoco, es que soy una niña pura y angelical. Aclaremos las cosas, yo me porto bien, hasta que después de muuuuucho joderme, me hacen arrechar y se me sale la loca.

No la de Shakira, sino la que le bota, toda vaina al 2° ex, por la ventana, porque que se le parece en el apartamento con una carajita. Justo cuando se ha sacrificado y arrastrado hasta lo indecible, para tratar de salvar su relación (porque una siempre piensa, que es una, es quien debe salvar lo insalvable, aunque no valga la pena).

O como cuando se te termina la paciencia y los consejos de tu mamá de, “ignórala” ya no hacen efecto y le pides a unos cuantos amigos, que a la señal, rodeen a la muchachita del colegio, que te tiene a monte y le hagan una pita en el medio del patio. (Sí bueno, tenía 12 años y fue lo más cruel que se me ocurrió, además eran otros tiempos. El cable no existía y sólo me dejaban ver Candy Candy. Pero la susodicha me dejo de joder, así que fue efectivo).

Es que esa es la cosa, no me gusta hacer sentir mal a nadie, no me gusta que me hagan sentir mal a mí. Pero difícilmente enfrento las cosas en su momento y la ira se va acumulando. Lo sé debo trabajar en eso.

Por eso, hoy, estas líneas son para hacer catarsis. Para decirles a todos esos cromosomas “Y”, que se creen una gran vaina y que no llegan ni a estuche de navaja, que me dan lástima.

Tengo por regla general, no mezclar el trabajo con lo personal. Sin embargo en estos días, uno de mis asegurados me presentó a un amigo suyo. Un señor en la edad dorada. Súper simpático, con unas historias de vida interesantísimas. La lluvia se hizo cómplice y al no poder salir del lugar conversamos un buen rato. Total, que al momento de la despedida, el abuelito me invitó a seguir la conversación al día siguiente con un almuerzo.
Casi nunca acepto invitaciones de gente, que no conozca mínimo desde hace 1 año. Pero pensé por unos segundos, ¡Qué cajo! Ya ni al cien voy. Así le acepte la invitación.

Al día siguiente, almorzamos en uno de los restaurantes que me encantan. Estábamos al pie del Ávila, rodeados de naturaleza, guacamayas y comida espectacular. La conversación fue divina, sus experiencias de vida enriquecedoras. La lluvia se presentó de nuevo y nos acompañó mientras tomábamos manzanilla, yo le contaba del pasado de mi familia, las excursiones por el Ávila, así como de los hallazgos y aventuras que he tenido en esa montaña extraordinaria.

Cuando escampó, nos fuimos en su auto. Pensaba yo, que habíamos culminado una tarde maravillosa. Pero nooooo, el señor se desvió en el camino e intentó entrar a uno de los pocos moteles que no han expropiado en nuestra ciudad.

Hace diez año, lo hubiera abofeteado. Me hubiera bajado del auto furiosa, le habría gritado “Qué se cree, viejo verde” o “Valgo más que un plato de comida” o “¿Acaso tengo cara de puta? Para que me venga a cobrar el almuerzo”. Pero no, ya no soy así.

Le tomé la mano, justo cuando iba a cambiar la velocidad y le dije:
-Me halaga que haya inspirado estas intenciones en usted, pero NO-.
El señor puso cara de ponchado e intento forzar la situación
-Yo pensé que podíamos escuchar musiquita, rico en un lugar tranquilo-
A lo que respondí
- Si bueno, podemos escuchar música, en otro lugar si quiere, pero no aquí-.

Dio la vuelta y aun sin resignarse, me obligó amablemente a tomar otro té en una panadería que estaba frente al motel. Tal vez tenía esperanzas de que cambiara de opinión.
La lluvia insistía, como el viejito, hasta que al escampar le pedí que me dejara en la estación del metro más cercana.
Se despidió diciéndome que “INVENTARA” más historias, para contarle la próxima vez que lo viera (¿me dijo mentirosa?) y me pidió permiso para llamarme el lunes siguiente.

El lunes siguiente me llamó y sus palabras fueron estas:
-Yo atiendo a todo mi harén-
El resto fue una fuerte interferencia en mi cerebro ¡YA!
Si bien me regresé a mi casa riéndome de la osadía del viejito, esto ya era demasiado. No sé muy bien qué le dije, algo de que yo no pertenecía a ningún harén o algo así.

La cosa es, que ¡ni con los años! Las tonterías de los hombres NO tienen remedio. El galán de pueblo, será galán de pueblo siempre, así el cabello plateado le invité a la tranquilidad. El feo, el gordo, el gafo, el vulgar, el pela bola, el ignorante, el ególatra, seguirán pensando que son la última Pepsi Cola del desierto. Serán y seguirán siendo toda su vida los mismos tontos que alejan a mujeres de verdad, por su falta de cortesía y de normas elementales de educación.

Antes, me hubiera arrechado, pero ahora siento una profunda lástima, por ellos. No me importa mucho, lo que piensen de mi, sus fantasías son asunto suyo. Lo triste es ver como desperdician su vida en encuentros fugaces y dejan que lo importante de la vida se les vaya entre los dedos.

Hace algunos días escribí en Facebook “no es que las mujeres seamos exigentes, es que los hombres han desmejorado su calidad”, hoy me corrijo, los hombres no han desmejorado, es que no han evolucionado.

Lo triste es, que siento que la vida me defrauda con tanta gente vacía en mi entorno, cuando lo que quiero para mí es otra cosa.

Fíjense, el loquito que me invitó a una "pieza" con todo y lo torpe tenía el cielo ganado conmigo y aun así me dejó ir, por creerse un rockstark.

Seguiré soñando, seguiré escribiendo, seguiré esperando al señor suertudo.

SIN SORTILEGIO

2011-04-18T13:05:00.000-07:00

mercurio aun está retrógrado
lo que diga puede ser mal interpretado
a pesar de mi estrella de doce puntas
de los baños de ruda
de la distancia autoimpuesta
del silencio prolongado

las cartas dicen mil cosas
no veo nada, no las comprendo
el influjo de este planeta me atormenta
el péndulo dice que sí, dice que no
no sé que dice, no veo ni escucho con claridad

me haces falta, para hablar, para reír, para escribir
no sé si te hago falta, no sé si quiero saber, si te hago falta
almizcle, manzanas, rosas. No quiero usarlas
no hay nada que aprecia más, que la voluntad propia

mejor espero que Hermes deje de amparar al mentiroso
que la ilusión se desvanezca
que la necesidad se aplaque
dejar de interpretar lo que dices
porque no sé, si lo hago de la manera correcta

DE CARTAS Y BESOS

2011-04-14T08:05:00.000-07:00

No lo puedo evitar, es imperioso compartir esta carta, (que me encontré en otro blog) no en Facebook, no en Twitter sino compartirla aquí; para leerla una y otra vez. Para no olvidar que siempre se puede aprender, que siempre se les puede enseñar.

Carta a un hombre que le hace sexo oral a su mujer

Hombre:

“Sé que a tu esposa, novia o amante le fascina el sexo oral, tanto hacerlo como recibirlo. Y por eso te escribo, especialmente para hablarte sobre tu lengua, tu boca, tus dedos y tus sentidos ahí, a donde a la mujer le gusta que estés.

Ante todo debo decirte que hay que tener paciencia, mucha, tal como una araña pero aquí hay que tejer con sensibilidad y con un instrumento poco usado en la vida cotidiana, la lengua o por lo menos eso es lo que nos parece. Ten paciencia, en algunos casos da para largo y en necesario estar cauto y bajar ansiedades.

Escuchad su cuerpo. Es tan fácil como necesario. Mientras tu lengua actúa como debe y se mueve de arriba abajo buscando su lugar más sensible, su punto de placer hay todo un cuerpo que también siente: Una boca que gime, una piel que se eriza, un par de piernas que tiemblan, gotas de sudor que caen, ojos que se abren y se cierran, respiración intermitente, manos agarrotadas y un vientre movedizo y expectante. Así es, tu lengua puede hacer todo eso si te lo propones… y eso no es todo.

No debes cansarte, tienes que saber descansar tu lengua cuando esta se sienta agotada, la suavidad y el roce mínimo es importante cuando esto sucede. Pero acuérdate que nunca, pero nunca debes parar, ella te lo agradecerá y muy bien.

Hay quienes se encuentran con mujeres muy húmedas o muy secas, cada mujer es un mundo pero si te dedicas con paciencia (no te olvides), tranquilidad y placer vas a poder conocerla y acabar de la mejor forma: Ambos húmedos llenos de transpiración, fluidos y saliva. Ahora bien, si la lengua sigue disfrutando su órgano al fin y al cabo sucederá lo que ella está deseando casi a gritos y tú debes estar atento a ese momento, al segundo antes de la tempestad, oler la lluvia y no abrir el paraguas sino regar sin intermitencia, no moverse del lugar del placer, acelerar con la suavidad de la lengua y hundirse en su goce, mojarse de ella sintiendo como lo disfruta.

Generalmente en el momento de acabose sus piernas tiemblan de manera diferente, su gusto cambia, sus gemidos son escuchados por la vieja de arriba, sus manos la despeinan, sus ojos se cierran aun mas, su vientre explota y tu boca lo siente porque nunca pero nunca debes salir de ahí hasta que ella te lo pida. Y ahí, cuando todo termina te sentís solo, pero una soledad rica, mirando un cuerpo desnudo, agotado y relajado gracias a esa pequeña lengua que hasta ahora usabas solo para hablar.

Y así acabas, un poco cansado, transpirado, encorvado, y sucio pero feliz por que cuando el trabajo se hace satisfactoriamente y ves dicho regocijo en el rostro del otro sabes que nada fue en vano agradeciendo el estoicismo que tuviste como nunca en tu vida. Todo sea por un buen y jugoso orgasmo no fingido. Ahora debes saber lo último: Esto se hace adictivo y te lo pedirán muy seguido, por lo tanto, a entrenar esa lengua que tu mujer te espera.”

Del blog: episodiopsicotico.wordpress

EL MEJOR MOMENTO

2011-03-31T15:34:00.000-07:00

El mejor momento fue cuando coloqué mi cabeza en su pecho. Oía su corazón latir como loco. El olor de su cuerpo era una mezcla entre perfume y sudor. Me abrazó, creo que me abrazó, quiero recordar que me abrazó. Entonces me contó una historia. Nunca hizo falta que me contara ninguna para llevarme allí, lo más hermoso fue que me contó una estando sobre sus brazos. Me habló de algo que soñaba y escribía al despertar. Espejos, mujeres, gente sin vida, de otra dimensión. Lo escuché con atención. Me gustó su historia, hice silencio y sólo lo escuché. Él se dio cuenta. Creo que se sorprendió al verme en silencio. Cerré mis labios y abrí un lugar en el medio de mi pecho. Lo abracé. Quería quedarme allí por siempre, creer la historia, sentir su pecho. Quería ser parte de su cuento, pero las horas pasaron y no hubo más historias, ni sábanas.

No fue lo que ocurrió antes, ni lo que ocurrió después. Fue ese instante en el que me abrazó, creo que me abrazó, quiero recordar que me abrazó.

ABSTINENCIA

2011-03-22T13:10:00.000-07:00

Al final de día llega a casa, prende la tv, toma el control y deja presionado el botón “canal”. Rápidamente pasan imágenes, colores, sonidos sin que les preste mayor atención, hasta que escucha unos acordes musicales y detiene el zapping. “I would do anything for love”.

Se cambia de ropa y se acuesta en la enorme cama de celibato autoimpuesto.

Esconde sus pies fríos, en la cobija y mete las manos bajo el camisón.
Está cansada, trabaja como loca, estudia mil cosas, hace ejercicios, hasta que el cuerpo no le da más; justamente para eso, para estar cansada. No quiere dejar espacios. “And some days it don't come easy,”

Está convencida que si se esfuerza un poco más, logrará hacer todas esas cosas que dejó varadas en el camino. Ahora tiene tiempo de sobra.

También, decidió abandonar todos sus vicios. El cigarrillo y la bebida fueron los primeros.
No ha tenido ni una recaída, ya llegó al punto, que puede estar entre humo y no desear tabaco. Igual que aprendió a disfrutar de cualquier celebración sin una gota de licor.
Eso fue fácil. “And maybe i'm crazy, oh it's crazy and it's true,”

Pero este vicio es algo más complicado.

Tenía un sistema. Dos o tres “amigos” regulares y semanas entretenidas. Sin complicaciones, sin ataduras. Su meta, no era la de los cuentos de hadas. Por el contrario, su falta de sentimentalismo rayaba en la masculinidad. Pensó que nunca caería en la trampa., creyó que sus barreras eran impenetrables. “As long as your dreams are coming true - you better believe it! “.

Su “amigos” eran despachados cuando comenzaban a hacer preguntas incómodas, o al querer etiquetar la relación. Los encuentros puntuales eran su especialidad.

Él no tenía el perfil de sus “amigos”, lo respetaba demasiado para usarlo. Cuando lo veía le pasaba algo e indudablemente a él también, porque todos a su alrededor lo comentaban. Jugaron al gato y al ratón por un tiempo. A veces pensaba que era suyo, otras, que estaba equivocada.

Un día le dijo, que en su último viaje, una mujer habia captado su atención. Los celos y la furia la invadieron. Lloró en silencio. Se dio cuenta, que estaba en peligro. Así que abandonó el juego y entonces él hizo lo inesperado. “Some days i just pray to the god of sex and drums and rock 'n' roll.”

Fue una tarde extraña, todo lo que ella deseaba se estaba cumpliendo, pero el desapego del que antes hacía gala, ahora lo recibía y le dolía. Quería que el abrazo fuera de ternura, pero no. Quería que el beso fuera sentido, pero no. Quería ser la novia, pero no. El tiempo fue corto, el motel barato y la urgencia evidente.

Pensó que la confesión de la “otra” fue la estrategia de él, para ver la reacción ella, pensó que esa tarde era un error, que así no era como ella lo quería, pero se sentía tan bien. Se arrepintió de estar allí, pero quería más de su olor, de su calor. Quiso creer que podría poner distancia, pero el anzuelo ya le había ensartado la boca y otros lugares blandos. ”As long as the wheels are turning, as long as the fires are burning, as long as your prayers are coming true“.

La dejó cerca de la parada del transporte público, como si la hubiera levantado de la calle y la regresara a su lugar de trabajo, lista para atender al próximo cliente.

Llegó media hora después a su casa. Dejó la ropa en el suelo camino a la ducha, pero se arrepintió y quiso reten su olor un rato más. Prendió la computadora y para su asombro recibió la atención que nunca espero de él.

-¿Cómo te sientes?

Ese fue el final del juicio y la razón. De allí en adelante cayó al vacío, no le importó nada. Lo dejó invadir su mente, le entregó su voluntad. Complacerle sus fantasías fue el objetivo. “That i would do anything for love!”

No le importaba ser la otra, a la que ni siquiera él le daba el nombre de amante. Le entregó su verdad, le confesó secretos, miedos, sueños. Se entregó tal cual era, una mujer con miedo a querer, que creyó haber encontrado en una misma persona a su amigo, amante, guía, cómplice y más y se lo dijo.

Entonces haló el anzuelo sin piedad y rompió la ilusión. Le recordó que una sólo mujer le había hecho considerar abandonarlo todo.

-Bella, hermosa y muy inteligente.

Intencionalmente dejó la oración así, medio hecha.
Sintió que esa mujer nunca había sido ella. Esta vez lloró de dolor y no ocultó las lágrimas.
Un par de días después le pidió que la dejara en paz y él, obediente, la dejó.

Estaba claro, ella nunca fue la mujer. “But i won't do that, no, no. no, i won't do that!”

Ve su nombre en todas partes, quiere probarse que no sucumbirá. Está levantando nuevas barreras. Sabe que puede, ya dejó el cigarrillo y el licor.
La desintoxicación es dura y hay días que la ataca el síndrome de abstinencia. Los "amigos" ya no existen, tampoco quiere placebos.

Con los últimos segundos de la canción, su vientre estalla. Une las manos como si elevara…o mejor dicho descendiera, una plegaria hacia su entre pierna que suda miel mientras late. Sus pezones duelen como el olvido. “Will you hose me down with holy water - if i get too hot - hot?”

Unas lágrimas descarriadas le mojan el cuello del camisón. El pecho ya no sufre espasmos como antes.

El duelo cede.
Hoy ha sido lejano.
El olvido llegará pronto. “Anything for love, but i won't do that!”

Apaga la tv. Y se duerme.
Este día se terminó.

TU GALA ETERNA

2011-03-20T09:57:00.000-07:00

Los sueños son una fuente inagotable de recursos artísticos. Te soñé como Dalí, fallecido y velado en la sala de mi casa, al borde del río. Sobre una montaña oscura, nocturna y lóbrega. Un centenar de hombre te lloraban, posibles amantes tuyos, mios o compartidos. Una Grace Kelly queriendo entrar a mi sala para despedirse de tu cuerpo, era rechazada por una fuerza sobre natural. La fuerza de mis celos, de mi egoísmo. Tu viuda, soy sólo yo, tu Gala eterna.

UN CUENTO DE HADAS Y UNA PAREJA IMPOSIBLE

2011-03-07T15:07:00.000-08:00

LA PRINCESA Y EL PASTOR

Había un rey que tenía una sola hija. Ésta era muy hermosa, pero tenía, desde su nacimiento, tres marcas en el cuerpo: en la frente una marca como una estrella, en el pecho una en forma de sol y un una rodilla una marca que se parecía a la luna.
Cuando llegó a la edad de casarse, fueron a pedir su mano varios jóvenes de la más rancia nobleza y de familias reales, pero ella los rechazaba a todos, diciendo que se casaría sólo con el hombre que adivinara sus tres marcas, aunque fuera el hombre más pobre del universo.
Corrió por el mundo la fama de la belleza de la joven y sus condiciones, y se interesaron por ella emperadores y príncipes de muchos países, pero nadie adivinaba la forma de las marcas que tenía en su cuerpo y que siempre ocultaba.
Un día salió la princesa con sus damas de compañía a pasear por los alrededores de la ciudad y encontró, a orillas de un río, a un joven pastor que cuidaba a una cerda y tres lechoncitos muy mimosos. La joven se apartó de sus compañeras y se acercó a los animalitos para admirarlos, y tanto le gustaron, que no pudo resistir la tentación de preguntar al pastor:
-¿Me querrías vender uno de tus lechoncitos?
-Sí, señorita, gustosamente lo haré- contestó el joven, que había recnocido a la princesa.
-¿Cuánto me pides por él?- inquirió ella, y el pastor replicó:
-No te pido dinero; sólo deseo que me regales el peine que llevas en tus cabellos.
La joven muy alegre, se quitó en el acto el pañuelo de seda de la cabeza para sacar el peine de sus cabellos, y el pastor aprovechó el momento para ver la marca que la hija del rey llevaba en la frente, y que estaba oculta bajo el pañuelo. Después levantó uno de los lechones y se lo entregó a ella.
Cuando el muchacho llegó a su casa por la noche, el padre, viendo que faltaba uno de los lechones, le preguntó qué había sucedido. Pero él no quiso confesar la verdad y se limitó a decirle que, habiéndose quedado dormido, el lechón había desaparecido sin que pudiera volver a hallarlo.
El padre se enojó mucho, reprochándole su falta de atención y, diciéndole que si no se corregía toda su vida sería un inútil.
La princesa, al llegar al palacio, mostró el lechón a sus padres, y a ellos también les gustó mucho el animalito. Lo único que lamentaban era fuese uno solo, porque temían que no podría seguir viviendo sin compañía.
-No os aflijáis-respondió la joven,- el pastor tiene dos más y creo que vendería uno de ellos.
-Vete mañana y compra otro- dijo la reina.
Así fue. Al día siguiente salió la princesa al mismo lugar con sus damas de compañía, buscó al pastor que estaba cuidando a la cerda con sus dos lechones y le pidió que le vendiera el otro.
-Gustosamente lo haré- contestó el joven.
-¿Cuál es el precio que me pides?- preguntó la princesa.
-Te la regalaré. Tómalo tú misma- Contestó el pastor.
La joven, sorprendida por la bondad del pastor, se inclinó para levantar al lechón. Pero mientras ella se inclinaba, el muchacho pudo ver claramente la marca que la princesa tenía en el medio del pecho. Después ella le dio las gracias y se fue alegremente hacia el palacio con sus compañeras, mientras el pastor volvía a su casa con la cerda y un solo lechón.
Esta vez la escena con su padre fue mucho peor que la anterior, y el pastor tuvo que hacer un terrible esfuerzo de voluntad para no relatar la verdad de lo ocurrido.
Al día siguiente, acudió la princesa tercera vez y encontró al pastor sentado sobre la hierba, junto al río. Sorprendida de verlo sólo le preguntó si no tenía a la cerda y al lechón. Pero él contestó:
-Sí, señorita, los tengo. Están allí en la otra orilla del río.
-Ah- dijo la joven-¡Cómo me gustaría tener el tercer lechoncito!¿Me lo venderías?
-Lo haré gustosamente- contestó aquél.
-¿Cuánto me pides por él?
-Te lo regalo, pero tienes que cruzar el río para tomarlo. Te enseñaré el lugar donde se puede vadear sin peligro. Yo cruzaré primero – dijo el pastor.
Y, efectivamente, entró en el agua que le llegaba hasta las rodillas y llegó sin percance a la otra orilla. Desde allí hizo señas a la joven de que podía pasar sin miedo. Ella obedeció y, mientras iba avanzando hacia el medio del río, iba levantando la falda poco a poco, para que no se le mojara. Cuando llegó a lo más profundo, tuvo que levantarla hasta encima de las rodillas, y en ese instante el pastor, que la miraba con mucha atención, pudo ver bien la marca que la hija del rey tenía en su rodilla. Entonces la joven tomó el lechón y volvió a cruzar el río para reunirse con sus compañeras, en tanto que el pastor se volvió a su casa con la cerda solamente.
Os podéis imaginar cuál sería la desesperación del padre ante lo que él creía una prueba irrefutable de inutilidad de su hijo. Lo trató de holgazán y perdido y, dejándose llevar por la cólera, le dijo que no debía seguir viviendo bajo el mismo techo, porque de continuar allí no vacilaría en despilfarrar, a la primera ocasión que se presentara, cuanto había podido reunir él con largos años de trabajo y ahorro.
-Ya que es así-dijo entonces el hijo,- déjame marcarme de casa.
-¿a dónde quieres ir, desgraciado?-preguntó el padre.-¿Dónde crees que necesitan despilfarradores inútiles?
-Voy al palacio real para pedir la mano de la princesa. Intentaré la suerte con las marcas; puede ser que las adivine.
La madre lloró mucho porque pensaba que su hijo había perdido el juicio, pero le preparó todo lo que se acostumbra llevar cuando se de viaje: una bolsita con un pollo asado, pan y un ramito de romero.
Despidiéndose tiernamente de sus padres porque a pesar de todo, los quería mucho, y luego se fue camino hacia la ciudad. Cuando llegó al palacio, los guardias se negaban a permitirla entrada por lo pobre de su aspecto, mas por último fue llevado ante la princesa junto con un conde que también había ido apara pedir la mano de la hija del rey.
El conde dijo al pastor:
-Tú eres más joven que yo, y quiero darte la oportunidad de adivinar las marcas. Poe eso, cuando ella pregunte, habla tú primero; en cuanto a mí, ya tengo pensado lo que voy a decir.
Cuando la princesa preguntó cuáles eran sus marcas, el pastor contestó:
-En la frente tienes una estrella.
La joven hizo un ademán de sorpresa y, cuando el conde vio eso, dijo:
-Sí, una estrella. Eso iba a decir yo.
-en el pecho tienes un sol.
Y viendo la expresión en la cara de la joven, el conde agregó:
-Lo mismo que yo iba a decir.
-Y en la rodilla tienes una luna- Dijo finalmente el pastor.
-Me o quitó de la lengua-exclamó el conde, viendo la enorme sorpresa de la joven.
Unos instantes permanecieron todos en silencio, y luego dijo la joven:
-Todo es así como lo dijiste.
Y el conde se apresuró a decir:
-Pero, ¿Cómo vamos a arreglar esto? Porque yo sabía todo igual que él.
Entonces la princesa decidió, diciendo:
-En el patio hay un peral muy alto. El que primero me traiga una pera de él, será mi esposo.
Al oír esto ambos echaron a correr, pero como el conde era más alto, llegó primero al peral y se puso a trepar, mientras el pastor quedó bajo el árbol indeciso. Cuando el conde llegó arriba y arrancó una de las peras más lindas que había en el árbol, el joven pastor tuvo una inspiración
-¡Ten cuidado, que te caes!- gritó, y al mismo tiempo sacudió el tronco del peral.
El conde se asustó y se cogió del árbol con ambas manos, dejando caer la pera que había arrancado. Esto era lo que esperaba el pastor, que, recogiendo el fruto corrió a llevárselo a la princesa.
Entonces ordenó que le dieran los trajes más lujosos que había en el palacio, y una vez que se hubo cambiado por ellos su pobre indumento, apareció tan hermoso y gallardo, que la princesa se enamoró de él en el acto.
Cogidos del brazo, la princesa y su novio fueron hasta la casa de los padres de él, a quienes enteró de todo lo ocurrido, llevándolos luego consigo al palacio para que asistieran a las fiestas con que se celebrarían sus bodas.

Y todos fueron felices… (Según el cuento)

De la selección “Cuentos de Hadas Yugoslavos”

MONTT EXQUISITO

2011-03-01T08:20:00.000-08:00

Alberto Montt es chileno, pero nació en Ecuador en 1972.

Es ilustrador de fino humor crítico.

Aquí algunos de sus trabajos.

EL JUICIO

2011-02-23T19:54:00.000-08:00

-¿Y Gabriel? –

Pregunta la abuela

-Está en París, se casó y tiene un bebe precioso-.

-Ese muchacho sí era lindo y educado, perdiste tremenda oportunidad. Te hubieras casado con él y estarías en Europa-.

Una sonrisa congelada, a las abuelas no se les contradice.

Gabriel era lindo, sí, pero ella quería desesperadamente algo más de la vida.

Hace seis años lo vio en un centro comercial. Se saludaron, conversaron un rato y al despedirse le dijo

-Sí me hubieras dicho algo, pedido ayuda, a pesar de todo, te hubiera aceptado con tu error-.

Sólo atino a sostenes una sonrisa de compromiso. Demostrar exaltación no es digno de una dama.

El sábado pasado fue a la manicurista con su mamá y entre la conversación salió a colación el tema de la vivienda, expropiaciones, costos, constructoras, usura y lo afortunadas que han sido todas al tener buenos maridos que les han dado sus hogares.

Entonces ella comenta, que está a punto de comprar su apartamento, al este de la ciudad. Una de las señoras del salón le pregunta a la madre

-Pero no me habías contado que te mudabas-

-Pues no, ella se quiere mudar SOLA, ¿qué te parece?-

Un silencio incómodo y de nuevo la sonrisa diplomática ante la mirada detractora de las demás.

Cuento publicado en el blog del club de lectura:

http://lunesdelectura.wordpress.com/2011/02/20/el-juicio/

NUNCA ES SUFICIENTE

2011-02-11T09:26:00.000-08:00

Títulos, medallas, listones y premios.
Hay todo un santuario para tus reconocimientos
Los otros dicen que eres genial, que te admiran.
Tus recuerdos felices vienen acompañados de una toga y un birrete.

Luego recuerdas que te graduaste en soledad.
Al final de cada acto tu sonrisa se congeló.
Por cada logro te abandonó alguien.
Haz aprendido a tenerle miedo al éxito.

Te esfuerzas por ser igual a los demás.
Por no llamar mucho la tención.
Necesitas desesperadamente que te quieran.
La condición... no ser mejor.

Comienzas a ser invisible.
Igual te reprochan, nunca es suficiente.
Te ahogas en la pena, quieres gritar.
El entorno te come.

Aun puedes decidir comértelo a él.
Ser grande, brillar.
Resignarte a la soledad.
Dejar de ser fachada.

Llenarte de valor para enfrentar a otro depredador
Más grande, más duro, más tenaz.
El que dijo que te admiraba, que eras genial.
Ese que te eleva y que luego te puede destrozar.

El mismo que ahora te ignora.
Se ríe a tus espaldas
Del que necesitas validación, que te de un nombre.
Luchas para ser parte de él.

Pero nunca es suficiente.
Nunca entiendes que se trata de ti.
De tu silencio.
De quién eres para ti.

Mueres pensando que no vales.
Que no eres nadie.
Y en efecto, es así hasta el último minuto.
Cuando comprendes todo.

Pero ya no hay tiempo.

Rufus Wainwright - Going To A Town

SEPARAR PROXIMIDADES.

2011-02-07T13:20:00.000-08:00

Entregar el cuerpo es fácil, mecánico, instintivo.
No hace falta tener certezas de nada.
Sólo del momento.
Se pintan puntos.

Entregar los sentimientos, es otra cosa.
Se duda de todo.
Hasta de la propia razón.
Se dibujan comas.

Si se lograra yuxtaponer cuerpo y sentimientos;
Esta vida tendría sentido.

LATIR EN LIBERTAD

2011-01-25T18:43:00.000-08:00

“Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido”

Julio Cortázar.

Tengo un cofre lleno de relojes bellos. Con correas de cuero, de bisutería, de metal, de cadenas, tipo anillo; en fin muchos relojes. Ni uno, lo compré yo.

Todo el mundo me regala relojes bellos. Me lo pongo una semana, lo guardo en su cajita y a la semana siguiente, recuerdo que tengo un reloj nuevo. Lo busco y compruebo una vez más, que sus manecillas quedaron congeladas, justo a la hora que me lo quité la última vez.
Lo llevo al relojero, le cambian la pila, le dan cuerda, pero es inútil. Así que lo guardo junto a los otros, en sus cajitas.

Tengo un Rolex, regalo de mi papá. Sólo lo uso el 31 de diciembre. Se activa con el pulso, creo. Lo pongo en la hora y siempre marca hasta las 2, hora en que me lo quito y lo guardo hasta el próximo año.

Estas navidades, mi abuela, me regaló un reloj, bello. Me lo puse una semana. Lo voy a llevar al relojero mañana.

EL SUEÑO DE LA RAZÓN

2011-01-06T21:13:00.000-08:00

Me encontraba allí, con esa rara sensación de que algo no estaba bien.

Hacía mucho frío en ese lugar y parecía todo tan artificial. En el interior de la estructura había mucha luz…luz artificial, mientras, que tras las ventanas, la oscuridad se tragaba todo.
Los hombres que se encontraban en la habitación, vestían finos trajes y sus cabellos largos, recogidos en una discreta cola de caballo, los hacían ver muy ejecutivos.

Mi madre, hermosa y elegante, llevaba un traje azul celeste que la hacía ver como una emperatriz. Bueno, eso era en realidad, la emperatriz, de no se sabe dónde, con quién los hombres de la habitación hacían negocios.

Decidí explorar el exterior, sentía la necesidad de saber, ¿no sé qué?, pero quería saber. Así que salí de la habitación y caminé por el pasillo circular. Vi otra puerta que se encontraba abierta, en el interior de la habitación había una mujer con un recién nacido en brazos. En este lugar hacía mucho más frío, porque una ventana estaba rota y la brisa del exterior era tan fuerte, que se podía escuchar el silbido del viento como si fuera la voz ronca de un hombre.

Es la voz del enfermero de las tres de la mañana, podría reconocerla hasta entre sueños, pero ahora es de día. Él coloca algo en la vía que me mantiene conectada al vicio por el que entré aquí. Mami pensó que este lugar era lo mejor para mí. Ella dice que soy mala. Le prometí que no lo haría más, le supliqué, pero no me escuchó.

La primera vez que lo hice fue cuando él se casó con ella. Al principio sentía, pero después estaba siempre cansada, hasta para estar triste. Creo que la idea de meterme aquí era, que sintiera algo. Y sí siento; la respiración de él cerca de mi cara. Estoy amarrada así que, sólo puedo cerrar los ojos y desear estar en otro lugar.

El exterior seguía siendo muy oscuro y fue cuando me di cuenta que me encontraba a gran altura del suelo, así que salí, dejando atrás esta imagen para llegar nuevamente al pasillo circular. Allí había un par de maletas, negras, gigantescas. No tenía idea de su contenido, pero sentí la necesidad de cogerlas.

Quise tomar el ascensor, pero la estructura comenzó a moverse; parecía un temblor, la puerta de uno de los ascensores estaba obstruida; y el otro las tenía abiertas, de par en par, pero el interior se bamboleaba de tal forma que para entrar en él, tendría que saltar con mucha precisión para caer dentro.

Tras de mi estaban las escaleras, que bajé de manera apresurada y sin control. Me saltaba escalones mientras los movimientos de la estructura se intensificaban, podía escuchar crujir las paredes y el ruido de la tierra en movimiento. Mientras saltaba los escalones comencé a sentir calor y mientras más descendía el calor se intensificaba, me atrevería a decir que había fuego en algún lugar.

Siempre me arde, pero a nadie le importaba. La última vez que mami vino, estaba despierta y le conté. Ella gritó, me dijo que sólo quería salir de allí, así fuera perjudicando a pobre gente trabajadora. Papi me hubiera creído, él sí me escuchaba… bueno antes de ella.

Él es muy cuidadoso con su trabajo. Se toma su tiempo, hace lo suyo y luego deja todo igual. Hasta las horrendas flores que mami me trae, a él tampoco le gustan. Una vez las iba a botar, pero se arrepintió, como lo lamenté. Creo que pensó que era mejor, para que nadie se diera cuenta que había pasado por aquí. Claro a las tres de la mañana no hay mucho movimiento. El día sí es más agitado, a pesar de los tranquilizantes.

Cuando al fin llegué al primer piso, me di cuenta que no tenía conciencia de cómo había llegado a ese lugar en un principio.

El último escalón se encontraba a nivel del suelo y el suelo era puro lodo. Realmente no quería ensuciarme pero tenía muy claro que mi objetivo era salir de esa estructura al mundo exterior para saber; así que respiré profundamente. El lodo me daba un poco más arriba de la cintura y aunque traté de levantar las maletas tanto como pude, me fue imposible evitar que se ensuciaran un poco. A medida que avanzaba, la altura del lodo disminuía y para cuando llegué a la salida me percaté de que la tierra no temblaba desde hacía rato y que las maletas ya no estaban.

El aspecto del lugar era extraño, pero agradable. Frente al edificio pasaba un río ancho, de agua turbia, como cuando llueve. En las orillas estaban estas flores gigantescas que parecían crisantemos de color marrón, pero de pétalos resecos.

Mami dice que la belleza no está en cómo te ves, sino cómo te sientes. Nunca lo he comprendido, ella siempre está furiosa, pero se ve bella. Yo quisiera ser así, pero no puedo, no nos parecemos ni un poquito. Ella dice que hay gente especial que tiene una “rara belleza” y que las flores que me trae son la mejor prueba.

Lo único bueno de estas horrendas flores, es que cuando están marchitas ella viene a visitarme y hoy están más feas que nunca. Hasta él se dio cuenta, las movió de lugar para no verlas mientras hace lo suyo.

Me pareció ver que algo se movía, no estoy segura si fue en el río o en la orilla, pero me quedé atenta a ver si ocurría otro movimiento y así fue.

No sé exactamente de dónde salió esta criatura, su cuerpo estaba cubierto totalmente de cabellos, largos, muy largos, llegaban al suelo y no se podía distinguir su cuerpo, facciones, nada; era una mata de pelos color castaño claro.

Esta criatura se me acerco y hablo conmigo, pero no con palabras, sino con pensamientos, me contó que los hombres que estaban con mi madre, mentían para conseguir lo que fuera.
Eso es lo que habían hecho con él, le ofrecieron cosas que nunca cumplieron, y cuando ya no les fue de utilidad lo desecharon.

Entonces comprendí que lo que yo quería era llegar a la verdad. No era suficiente, mi madre debía saberla también.

El enfermero dice entre jadeos que es un desperdicio tener alguien tan rica como yo, aquí. Tonto, piensa que tengo dinero. Cuando papi murió no me dejó nada, quedé sola, Bueno sí me dejó algo, una mami para que me cuidara

Cada vez que viene me pide que firme algunos papeles y siempre dice que es para que viva mejor. Ella dijo que ya no firmaré nada, que ahora sólo vendrá para verme a mí. Un día me va a sacar de aquí. Porque sí me quiere, a pesar de todo.

Al final del camino ligeramente encharcado, venía mi madre, acompañada de estos dos hombres. Hermosa, vestida de justicia ahora de color blanco y negro, ella caminaba y parecía que flotaba, ni sus pies, ni su vestido tenían salpicadura de lodo, era perfecta, etérea, pura. Cuando llegó a mí quería decirle todo, pero las palabras se atropellaban y me desesperaba no poder explicar con coherencia lo que esta criatura me había dicho. Sin embargo ella me entendió, les dirigió una mirada reprobatoria a los hombres que la acompañaban.

La droga de hoy es diferente, me hace sentir más débil que de costumbre, creo que él se dio cuenta y por eso está tan nervioso. Murmura maldiciones, dice que sabía que no podía confiar en mami. Por eso le pidió que cambiara de horario, para que lo vieran salir de la habitación. Que mejor no le hubiera aceptado ni un billete ¿Ella le pagaba? Realmente no tenía intenciones de sacarme de aquí ¿Después de todos los papeles que le firme? Ella nunca me quiso. Tengo tanto frio y esta rara sensación.

Los embaucadores fueron descubiertos y deben pagar el daño que le hicieron a la criatura.

Pero la verdad eso a mí no me importa, yo ya sé la verdad y me siento aliviada.

Cuento publicado en el blog del club de lectura:
http://lunesdelectura.wordpress.com/2011/01/07/el-sueno-de-la-razon/

AGRADECIMIENTO 2010

2010-12-29T21:08:00.000-08:00

Quiero darles las gracias esas personas que han acompañado desde el principio estas letras aventuradas:

Argenis Serrano, Daniel Garrido, Joselop4, PaulaVip, Ahuizotl, Juan Carlos Hernández, Rubens ®_Dhara, Desatinos, Dr_Manzano, Los secretos de Lulú, Dona, Adelfa, Veronezzi666.

Y a quienes se unieron este año a este rincón virtual:

Elemir Celis, Jupiter, Maria, osa_de_mar_16, educavent, Pablo Moro, Laporteriadelena, Shoppy76, Alfredo José Mendoza Santamaría, Elida Escalona, Francesc, Elisa Mandarina, María Gabriela Santini, José Kunita, Carmen Ruiz, Vicente, Mina, Will Camajou, José Hervés, Leen, Juanjo, Johann Maestre, Digiletras, José Fe Mar.

Y a los 8.521 visitantes, que han pasado por este blog, hasta este instante.

Muchísimas gracias por su motivación, espero que sus metas para este año 2.011 se cumplan.

Por mi parte me gustaría mucho seguir contando con su apoyo este próximo año.

NOCHE BUENA

2010-12-24T20:12:00.000-08:00

Casi en al filo de la navidad, les regalo mis sinceros deseos a todos y cada uno de ustedes.
Que tengan una Noche Buena cargada de placer, gente linda y bocas tiernas brindando dulces palabras y profundos besos.

SÓLO MIRAR

2010-12-14T20:15:00.000-08:00

Hay días que no me provoca hablar, escribir ni pensar. Sólo quiero dejarme llevar por imágenes y lo que me sugieran.

Así que hoy me valgo de estas fotografías, que me enviaron como ilustración de algún correo, para no pensar, ni decir, ni escribir.

¿CUÁNTO DE ESTO ES AMOR? ¿CUÁNTO ES DESEO?

2010-11-18T11:20:00.000-08:00

Una línea pespunteada nos separa
Me dejo colar entre los guiones
Tú me recibes del otro lado
Hago sinapsis
Provees con un impulso cinco mililitros
Quince contracciones unidas a múltiples palpitaciones
Me hablas
Yo sólo quiero sentirte
Regreso a mi lado de la línea
¿Recuerdas lo que sentiste hace más de treinta y un millones de segundos?
Los guiones los trazaste tú
Puedes borrarlos cuando quieras

Jorge Drexler - Fusión

DE UNA BRUJA, CON AMOR

2010-10-31T17:48:00.000-07:00

Happy Halloween

NAVIDAD EN OCTUBRE

2010-10-23T13:05:00.000-07:00

Hace unos días, al llegar a mi casa me encontré con una venta ambulante de Pan de Jamón, Hallacas y Turrón; comida típica de navidad en mi país. Por Dios, si apenas es Octubre!!!

Una amiga me contó que, fue a unos 15 años el fin de semana pasado y todo un set musical estuvo destinado a las gaitas, la música maracaibera que nos anuncia la parranda navideña, y también le dije “Pero si estamos en octubre?!”

Revisando mi Facebook, me encontré con una convocatoria para “HISTORIAS TRISTES PARA UN DICIEMBRE”. Y saben que, no importa que sea octubre.

Colgué mi cuento navideño, para concursar, para que mis historias le lleguen a más personas y para comenzar a ...¿celebrar? la navidad.

Espero les guste la historia.

VIOLÁCEO

2010-10-21T14:32:00.000-07:00

Está parada allí, frente al espejo. Probándose el vestido que usará en la boda de su amiga.
Ya se ha quitado todo, salvo la ropa interior y mira el traje de corte campestre que se probará.

La boda será sencilla, porque su amiga regresa al país sólo a eso, a casarse. Se fue poco después de la muerte de su mamá. La ilusión de estudiar en el extranjero siempre era pospuesta, por un juego enfermizo entre su mamá y ella. Aun cuando siempre estaban enfrentadas por múltiples razones, eran incapaces de distanciarse físicamente la una de la otra. No había pasado un mes de duelo, cuando recogió sus maletas y se fue a tan lejos, como la tarjeta de crédito y los contactos de su papá le permitieron.

Cuando era niñas, lo compartían todo, de una forma ella sentía que la familia de su amiga era más interesante que la suya. Al menos su amiga discutía, gritaba, se escapaba, la castigaban y repetía el ciclo cada mes. Pero ella no, no discutía, no había con quién. Sus padres nunca decían nada; estaban allí, pero era como si no existieran. En su casa reinaba un silencio social. Todo era perfecto, los grandes acontecimientos se celebraban con un brindis, un abrazo incómodo y treinta minutos después, cada uno estaba en su propio mundo. Esos eran los días con suerte, porque generalmente una buena nota del colegio o algún premio de los tantos eventos en los que participaba, eran recibidos en su hogar con un “felicidades”, dicho desde el sillón de lectura, apenas bajando el libro para mirarle la cara y continuar luego en el ritual de la intelectualización.

Sus padres no sólo eran gélidos con ella, sino entre sí. Después de hacer el gran descubrimiento de la procreación, se preguntaba constantemente si de verdad ella era su hija, no podía negar que todos los rasgos genéticos habían sido aportados por ambos. Peli roja y pecosa como su padre; con unos ojos tan verdes como los de su progenitora; las facciones de ambos mescladas en su rostro y partes de su cuerpo similares en muchas formas a las de ellos. Pero la gran pregunta era, como llegó ella a existir? Esa repugnancia de los adolescentes en cuanto la posible sexualidad de sus padres, era más bien una curiosidad tormentosa para ella, jamás los vio darse un beso en la mejilla, por lo que el cuento de la cigüeña tenía más sentido.

En la casa de su amiga pasaba todo lo contrario, algunas veces, cuando la invitaba a hacer las tareas, se sorprendía al ver ropas y calzados regados por la sala en una especie de caminito llegando a la habitación principal. Su amiga se enfurecía y les golpeaba la puerta hasta que su mamá, con la cara enrojecida, despeinada y a medio vestir le abría la puerta enojadísima y justo cuando le iba a decir algo, se daba cuenta de la presencia de la invitada y se contenía.

Una vez entraron por la puerta de servicio y los encontraron en plena acción en el meso de la cocina, toda una visión para alguien, que aun se preguntaba cómo era en la práctica toda esa teoría de la reproducción.

La distancia y el tiempo habían hecho su trabajo. Conversaba con su amiga un par de veces al año y las conversaciones ya no eran tan profundas y existenciales como antes, por eso, cuando le pidió ser la madrina la boda, pensó que era un error. Pero no, según palabras de la novia, ella era el único enlace con su país, claro su papá también pero no era lo mismo. Aceptó un poco por compromiso, un poco por cariño, un poco por nostalgia.
Fue informada entonces, que como madrina, su trabajo sería organizar junto al padre de la novia un ágape sencillo, ella sólo llegaría a la boda y se iría luego, al recorrido playero que le regalaba su papá como luna de miel.

Reencontrarse con el papá de su amiga después de tanto tiempo era raro. Ella lo llamó le contó sobre las “ordenes” se su amiga; él río estruendosamente y le puso fecha y lugar a su primer encuentro.
No se sentía muy cómoda, hace apenas unos años le decía “señor” y hoy él le pedía que lo llamara por su nombre de pila. Si su recuerdo no la traicionaba, se veía igual que cuando ella era una niña, tal vez un par de canas, pero no estaba segura de eso.
Tenía todo planificado, citas, actividades, muestras, en fin qué no entendía cual era su función si él ya tenía todo cubierto.

Poco a poco se fue relajando, se fue acostumbrando a su compañía, a tutearlo, a dejar su carro para ir en el de él, a opinar, a sonreír, a su olor, a escucharlo con atención y aprender; y de pronto se encontró viendo películas francesas y comiendo cotufas en la misma sala que años antes, había estado decorada casi permanentemente por prendas de vestir dejadas, como las migas de pan de Hansel y Gretel.

El día que ella lo invitó a su apartamento tipo estudio, fue cuando comprendió que estaba pasando algo más. Los nervios, el vestido nuevo, el incienso, la cena especial y absolutamente nada sobre la boda de su amiga.
Compartieron una velada exquisita y al día siguiente no la llamó, no le respondió el teléfono, ni los correos electrónicos. Se sintió como una tonta, apenada, abandonada, confundida.

Se ingenió una carta muy diplomática, en la que pedía excusas por cualquier comportamiento inadecuado y aclaraba que su interés máximo era el buen término de los preparativos de una boda que, la había intoxicado ligeramente, pero que ya estaba todo bajo control.

Esa era su reacción cada vez que alguien se distanciaba; pedía disculpas, para tratar de silenciar las voces del pasado que le decían que, ser ella misma estaba mal.

Pasó una semana y recibió una cajita dorada con una llave dentro, tenía una dirección y la frase “Nuestro lugar, te espero”. Salió de su oficina confiando en sus instintos, total la nota no decía quién era. No pensó nada en todo el trayecto. Llegó al edificio, subió al último piso, metió la llave en la cerradura y encontró una sala vacía. Desde la puerta podía ver una terraza, iluminada por una luna tan grande y tan cercana que parecía ficción. Una mesa decorada, igual que el modelo seleccionado para la boda, una botella de vino, dos copas y un hombre esperándola.

Mientras caminaba hacia él, los colores se apoderaban de su rostro, de sus brazos, de su pecho que acababa de quedar desnudo. Al suelo fue cayendo todo lo que llevaba puesto. Cuando estuvo frente a él, se bajo de sus tacones y sintió como la rodeaba la brisa de la noche.
Besó su cabeza, sus cabellos, su frente, dio una vuelta al rededor de ella, se detuvo a su espalda y la abrazó.

Está tratado de subir el cierre del vestido y se percata que tiene dos moraditos más bajo el brazo, con estos ya lleva contado diez. Sale del probador y las vendedoras, unas señoras españolas, le alaban el vestido, el corte, su figura, comentan muy animadas sobre lo lindas que son las bodas y comienzan a recordar las suyas; le recomiendan que esté cerca del ramo para que ella sea la próxima novia.

Ella va entrar a cambiarse y le pide una de las señoras que la ayuda a bajar el cierre en su espalda. La señora muy animada, saca el gafete y baja un poco el cierre, de pronto se hace un silencio raro, las miradas de las señoras se cruzan, ella las mira por el espejo, una le da un codazo a la otra y se ruborizan las tres. Cuando se quita el vestido busca en su espalda el motivo de esas miradas. Cinco pequeños hematomas distribuidos desde el cuello hasta las nalgas hacen las veces de un camino.

Ella sonríe con malicia, la boda será en dos días. Su amiga llega esa noche y entre la despedida de soltera y la boda, debe esperar sólo tres días para seguir sumando marcas violáceas en su cuerpo.

GOTAS

2010-10-13T19:38:00.000-07:00

Hay días que quisiera
Que lloviera hacia arriba
Devorarte y dejarte
Mirar el sol a media noche
Que no fueras tan arrogante
Cabalgar sin bridas
Beber ambrosía y olvidarte
Ser libre
Pero no tanto

Drops (Fairy Stories)

SOY VULGAR, ME ENCANTAN LOS DETALLES INÚTILES.

2010-09-26T13:05:00.000-07:00

Frases de Oscar Wilde, tomadas del libro "El Retrato de Dorian Gray".

• El artista es el creador de cosas bellas.

• Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

• El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.

• La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, con una manera de autobiografía.

• Los encuentra intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.

• Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estós les queda esperanza.

• Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.

• Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.

• La vida mora del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto.

• Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

• Ningún artista tiene simpatías éticas.

• Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.

• Ningún artista es un nunca morboso.

• El artista puede expresarlo todo.

• Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.

• Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.

• Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.

• Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo. Los que buscan bajo la superficie, lo hacen bajo su propio riesgo.

• Los que intentan descifrar e símbolo, lo hacen también, a su propio riesgo.

• Es al espectador, y no la vida, a quien refleja realmente el arte.

• La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital.

• Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.

• Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto que no la admite.

• La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.

• Todo arte es completamente inútil.

• No hay más que dos clases de mujeres. Las que no se pintan y las que se pintan. Las mujeres que no se pintan son muy útiles.

• Una gran pasión es el privilegio de la gente que no tiene nada que hacer.

• Los que aman más de una vez en su vida son los verdaderamente superficiales. Lo que ellos llaman su lealtad y su fidelidad lo llamo yo sopor de la costumbre o falta de imaginación en ellos.

• Los hijos empiezan por amar a sus padres; cuando envejecen los juzgan; algunas veces los perdonan.

• La verdadera desilusión del matrimonio es que hace del que lo consuma un altruista.

• La razón por la que pensamos bien de los demás es porque estamos espantados de nosotros mismos.

• Si quiere usted viciar un carácter, no tiene más que intentar reformarle.

• Es la confesión y no el sacerdote, quien nos da la absolución.

• Pesa una fatalidad sobre las buenas resoluciones, que se toman demasiado tarde.

• Temo que las mujeres aprecian la crueldad, la absoluta crueldad, más que ninguna otra cosa. Tienen admirables instintos primitivos. Las hemos emancipado, pero ellas siguen siendo esclavas, buscando dueño, a pesar de todo. Les gusta estar dominadas.

• Los detalles son siempre vulgares.

• La bruma hace las cosas maravillosas.

• Los libros que el mundo llama inmorales son los libros que le muestran su propia vergüenza

ADIÓS MUCHACHO

2010-09-09T17:39:00.000-07:00

A Gabriel C.

Desperté por el ruido constante del goteo. Tenía frio, me dolían los dedos de los pies, a pesar del edredón y las cobijas.

Me levanté y caminé hasta la cocina, tenía muchas ganas de orinar, me dolía en vientre. Di unos pasos para entra al baño y justo antes de sentarme en el sanitario, me di cuenta que tenía los pies mojados. Miré de nuevo a mí alrededor y el horror me invadió.
Salí de baño y todo el apartamento estaba igual.

No podía creerlo, sentí miedo, repugnancia, desespero. Mi casa lloraba de forma incontenible. El agua brotaba del concreto, de las paredes. El suelo era un pozo de lágrimas que no tenía fin, ni explicación.

Abrí la puerta. Salí al pasillo, sólo para comprobar que todo el edificio estaba igual. Lloraba y no sabía por qué. Nunca he soportado ver llorar a una pared. Así que no sabía qué hacer.

Vi a una vecina gorda, grotescamente gorda, subir por las escaleras hacia la azotea. Le pregunté que, qué pasaba y me estaba subiendo al último piso justo para averiguarlo.
La de perdí de vista, las escaleras eran infinitas y se contraían con cada gimoteo de las estructuras, después de unos cuanto pisos, se tragó a la vecina gorda.

Regresé a mi apartamento, seguí confundida, sin saber qué hacer. Entonces, sentí esa gota helada sobre mi hombro. Miré hacia arriba y vi como el techo estaba desnudo, las vigas y los cables eléctricos colgaban de la nada, no había piso superior, sin embargo no veía el cielo, solo un hueco oscuro e infinito sobre mi cabeza.

Recordé que no había orinado, el dolor fue insoportable y no pude resistir más el frio, la humedad, el dolor de vientre; todo me estaba matando.

Desperté y lo único que seguía allí eran las ganas de orina. Tú también te habías ido, pero eso sólo lo supe después, cuando mi amiga me dijo que caíste del piso 22.

Todo está mojado aquí. Las caras de tus familiares y amigos también.

Espero que tú, sí puedas ver el cielo.

AMORES A (DES)TIEMPO VII

2010-09-06T09:37:00.000-07:00

los días como hoy siento que me perdí de nuevo.

ella entra y sin avisar toma el control de todo.
me domina. decide. ordena. avanza. se instala.
y en un instante destruye todo.

POR ISASOL

SOBREVIVIENDO A LOS HOMBRES

2010-08-31T21:25:00.000-07:00

Hace ya algún tiempo, vi la película “NINE”, dirigida por Rob Marshall he inspirada en el musical de Broodway, inspirado a su vez en la película 8½ de Fellini.

La fotografía, el libreto, el vestuario, los actores, la iluminación, son harina de otro costal, reseña para otros espacios. En este blog les contaré otra cosa.

Guido Conti, pasa por una crisis y todas las mujeres de su vida se presentan en recuerdos o en físico para hacerle reflexionar o recordar su existencia. Según la pelí son 7, su madre, su esposa, su amante, la prostituta de su infancia, su asistente, un chance y su musa.

Estos arquetipos han acompañado a muchos hombres en su vida y nosotras hemos jugado a ser algunos de ellos. Al menos yo he jugado algunos de ellos.

Mientras mi compañero de cine, miraba la película, por mi cabeza pasaban escenas de mi vida como esposa, madre, amante, asistente, un chance, no sé si musa de alguien, definitivamente nunca he cobrado, así que creo, que no como prostituta.

Desde niñas nos repiten la misma cantaleta de la moral, el deber, la familia y toda esa parafernalia social, allá las dichosas que si pudieron cumplir el deseo de sus padres y tienen una vida perfecta….perfectamente aburrida. Debo reconocer que hay ocasiones en las que pienso en mi casita con un jardín verdecito, una cerca blanca, un golden retriever que juega con mis hijos (gemelos, varón y hembra) mientras mi esposito y yo, abrazadisímos, sonreímos llenos de perfecta felicidad en la puerta. Luego el globito de imaginación estalla y regreso a la realidad que yo misma me he forjado junto con alguna ayuda del destino.

De no haber sido asistente de algunos tiranos adorables, no habría aprendido el arte de mentir para otro; y obvio saber cuándo me mienten a mí.

De no haber sido el chance de alguien, no habría aprendido a reconocer los peligros del sexo espontáneo.

De no haber sido esposa, no habría sentidos la dulzura del para siempre, ni la tristeza del “hasta aquí nos trajo el río”, que deja el fin del cuento de hadas.

De no haber sido amante, no habría aprendido, que nadie le pertenece a nadie; y que amar al hombre de otra, no es excusa para destruir una familia.

De no haber sido madre, no habría vivido la hermosa experiencia de darle vida a alguien y tratar de enrumbarlo, con el temor de no saber si lo hacía mal o bien.

Así que en mí opinión, Nine no trata del infierno de Conti, es sobre cada una de las mujeres que lo padecieron y amaron cómo cada una, desde su rol lo ama y necesita, pero él nunca es lo suficiente.

Creo que en lugar de la crisis existencial de un hombre, que al fin se da cuenta de la importancia de las mujeres en su vida; debería escribirse la historia de una mujer sobreviviendo los hombres de su existencia, para darse cuenta que no fueron tan importantes. El número del recuento, seguro sería más alto…

¡No por lo que piensan!

Nosotras también tenemos nuestras historias.

AMORES A (DES)TIEMPO VI

2010-08-28T19:25:00.000-07:00

digamos que fue…
un ataque de narcisismo
exabrupto de ego femenino
exceso de amor propio
atrevimiento fugaz
impulso sin reparo
torpeza sutil
premonición sin sustento
sospecha infundada
reto innecesario
provocación sin causa
búsqueda perdida
juego peligroso
intención descontrolada
abuso de confianza
alevosa seducción
descaro inevitable
delicado riesgo
impronta inesperada
estímulo que no espera respuesta
jugarreta a mi súper yo
desafío al destino
imprevista incitación
en definitiva… ¡un regalo! y como buen regalo no debería tener explicación

pero ahora, si te soy sincera… siento
una vergüenza inusual
un sonrojo de liceísta
una pena inútil!
olvídalo… por favor.

POR ISASOL

CANTO DE AMOR REBELDE

2010-08-24T21:18:00.000-07:00

El amor es un pájaro rebelde
que nadie puede dominar,
y se le llama bien en vano,
si él prefiere rechazar.
Nada ayuda, amenaza u oración,
uno habla, otro se calla:
Y es al otro al que prefiero,
no ha dicho nada pero me gusta.
¡El amor! ¡el amor! ¡el amor! ¡el amor!

El amor es niño de bohemia,
jamás, jamás ha conocido ley;
si no me amas, yo te amo:
si te amo, ¡tú ten cuidado!.

El ave a la que crees sorprender
batió el ala y voló ...
el amor está lejos, puedes esperar;
¡ya no lo esperas y ahí está!!
Alrededor de ti, rápido, rápido,
vino, se va, vuelve a venir ...
crees tenerlo, te evita,
crees evitarlo, te tiene.
¡El amor! ¡el amor! ¡el amor! ¡el amor!

Micaela Haley "Habanera" from Carmen

AMORES A (DES)TIEMPO V

2010-08-19T19:14:00.000-07:00

a j.v.

y allí estaba ella. parada sobre el borde de su propia imagen.
se sentía ridícula. sentía que había pretendido algo que sólo existió en su imaginación.
¿pero cómo no me di cuenta antes?, pensó.
absorta, recordaba el diálogo que había releído días atrás del principito y el zorro. aquella vez había llorado. por ella, por los que quiso domesticar,
por los que nunca lograron domesticarla a ella.
pero hoy, en la estación del tren, sola, glamorosamente sola, vestida con una falda ‘capaz de un suspiro’ lloraba por un barquito que naufrago. ¡que naufrago sin siquiera haber zarpado!

y por eso, se sintió aún más triste…

POR ISASOL

CUANDO UNA FANTASÍA EXTRAÑA A SU CREADOR.

2010-08-12T19:31:00.000-07:00

La siempre dispuesta, también se cansa.
Sueña, sabiendo que no es real.
Imagina, sabiendo que no será.
Se viste de rabia y prueba otros sudores.
Reconfirma que no es tan bueno.
Disfruta hasta gritar de placer.
Tiene la revancha explotando dentro.
Una lágrima cae... igual lo quiere.
Aunque no sea tan bueno.
Aunque siempre crea ganar sus juegos mentales.
Aunque la imagine y no profundice en ella.
Aunque no la llame.
La siempre cansada, está dispuesta.

AMORES A (DES)TIEMPO IV

2010-08-09T09:49:00.000-07:00

La misma historia…

porque llegue tarde...
porque "el tiempo, el implacable, el que pasó, siempre una huella triste nos dejó"
porque aquellas pequeñas cosas pesan demasiado...
es que hoy siento que no tiene sentido continuar...

porque no tenemos un sólo recuerdo añejado
porque nunca nos soñamos juntos
porque la distancia no son 10 metros, ni 11 años, ni un periodo presidencial
ni una familia, ni un hijo, ni mil recuerdos...

POR ISASOL

SALIÓ A LA CALLE A MEDIA NOCHE, LLOVÍA, CERRÓ LA PUERTA TRAS DE SÍ.

2010-07-31T02:05:00.000-07:00

María Fernanda tiene 23 años, hace dos navidades se casó y desde hace 15 minutos es viuda.
La violencia de esta ciudad, que puede ser cualquier capital del mundo, ha hecho que su esposo, pase a ser un número más de las estadísticas del ineficiente organismo de protección ciudadana.
La llamada parece lejana, lo que ocurre no es real; es una broma, es mentira, seguro se equivocaron de número telefónico.
Busca dónde sentarse, y al dar algunos pasos hacia el sillón, se da cuenta que aún tiene el auricular, del teléfono gris de disco, en sus manos. Lo lleva de nuevo a la oreja y oye un lejano -Aló, aló- del otro lado de la línea. Respira profundo y le pregunta a su interlocutor – ¿Dónde me dijo que está?-.
Después de la respuesta cuelga el aparato, se queda unos minutos pensando… sin poder pensar nada. ¿Debe cambiarse de ropa?, ¿a quién debe llamar?, ¿cómo va pagar el apartamento recién comprado?, ¿cómo va a enfrentar las responsabilidades que se avecinan? Dios!!!! Que injusta es la vida.
Era su culpa, sólo de ella. Si no se hubiera puesto necia con el tema del primer antojo, nada de eso hubiera pasado.
Dos relámpagos se dibujan en el cielo, seguidamente los truenos la hacen reaccionar. Toma su bolso, busca las llaves del auto y lo recuerda, él lo tiene… lo tenía.
De ahora en adelante todo lo relacionado con él, será así, en pretérito. Cuando la gente pregunté dirá – Estuve casada-. Cuando su hijo pregunte, dirá- era tú padre-.

Salió a la calle a media noche, llovía, cerró la puerta tras de sí.

María Teresa tiene 32 años, 11 de casada y hace unos segundos descubrió que su marido la engaña.
Ella es una exitosa mujer de negocios, no hay corredor de bolsa, que no tiemble cuando ella se traza un objetivo. Mientras, que en la calle es una mujer de hierro, en privado da hasta el alma por su esposo.
La suerte nunca lo ha favorecido, por eso ella lo protege de todo y de todos. El auto, la ropa, incluso el apartamento nuevo, son pocos presentes para el hombre que ama por sobre todas las cosas.
Todos los meses, debe ir a la casa matriz a entregar el status de su gestión y reunirse durante dos días, con medio mundo. Pero este mes no será así.
Un desastre de aviación hizo que se suspendieran todos los vuelos. Así que, al borde de la media noche, con una botella de vino y muchas ganas de repasar el cuerpo de su amado; se quitó los zapatos en el pasillo; abrió la puerta con mucho cuidado y lo encontró allí… sudado hasta más no poder.
Su espalda, desnuda, brilla bajo los destellos de los relámpagos y los músculos de sus brazos, definidos con precisión mortal; están enganchados a otro torso.
El horror, el desconcierto se apoderan de ella. ¿Qué está pasando? ¿Por qué?
Su boca está tan seca que no le es posible despegar la lengua, no puede gritar, llorar, ni respirar. Es su culpa, está segura. No se ha sabido ocupar bien de él.
Un vacio se forma en sus pensamientos y simplemente se regresa sobre sus pasos.
Ellos ni se dieron cuenta de su presencia.

Salió a la calle a media noche, llovía, cerró la puerta tras de sí.

María Virginia tiene 45 años, 24 de casada y hace 9 horas, un abogado le notificó que su esposo quiere el divorcio.
Un matrimonio perfecto, la familia perfecta, la vida perfecta que siempre había soñado. Una niña de sociedad, que se casó con el eterno novio de la universidad, por el cual abandonó todo, para ser la esposa ideal.
Mientras él ascendía en el negocio de su padre político, ella se ocupaba en hacer de su casa, el reino de su hombre. Cuando decidió independizarse, ella fue la mejor anfitriona en los eventos sociales que le organizaba y cuando heredó el negocio familiar, su esposo se encargo de todo cuando fue necesario.
Lo único que no había podido darle era un hijo. Ni la ciencia, ni las oraciones, lograban ayudarla. Así que después de tanta insistencia, accedió a vender la quinta; regalo de bodas de su padre. Total sus habitaciones no se llenarían de niños nunca.
Él se fue de viaje y la dejó ocupada con la mudanza y la decoración del nuevo departamento, así que la visita del abogado aquella tarde fue una verdadera sorpresa para ella. ¿Por qué? ¿Qué pasó con su vida perfecta? Lo llamó un millón de veces y no obtuvo la explicación ansiada. Gritó, maldijo se culpó, estaba convencida. La dejaba por no poder darle hijos.
A su alrededor solo había cajas vacías, como su vientre, como su vida.
No había parado de llorar en toda la tarde y había entrado en una especie de aletargamiento. Un relámpago brilló sobre el oscuro cielo, anocheció sin su permiso. El trueno la trajo a su presente. Cómo un zombi tomó las llaves de su auto.

Salió a la calle a media noche, llovía, cerró la puerta tras de sí.

El cielo rompió en llanto. La noche cerrada no dejaba ver lo que estaba frente a los ojos.
Los paraguas solo protegían de la lluvia. No era el mejor lugar para estar, pero había que transitarlo, sólo así se podría llegar al destino. Todo era lento, interminable. Las calles estaban solas y una sensación de melancolía se respiraba en el ambiente.
Era difícil cruzar, el agua inundaba todo. En auto o a pie, el agua corría de tal forma que era casi imposible moverse, pero las ganas hacían que todo se superara.
La dirección no era clara, pero a medida que avanzaba todo se despejaba. La lluvia fue cediendo, mientras la noche le daba permiso a las primeras luces del alba.

En una esquina una dama detiene su auto, para que una joven cruce; mientras del otro lado las mira una mujer que espera un taxi.

ENSAYO SOBRE LO SIMBÓLICO

2010-07-22T14:15:00.000-07:00

Creo que no le faltó ningún fetiche al vídeo.

AMORES A (DES)TIEMPO III

2010-07-11T08:14:00.000-07:00

no me perteneces.
tu transito por mis tierras no será inmortalizado a través de la heredad de un nombre.
tu vida no es mi vida.
tu historia no me nombra.
soy huella deleble en el amplio mapa de tu camino.
soy viruta. no acero.
soy brizna. no árbol.
soy grano. no huerta
soy chispa. no llama.
soy susurro. no palabra.
soy soplo. no fuerza.

un día de lluvia y sol en el que la fractura pareciera insalvable…

POR ISASOL

VISIÓN 3D, EL UNIVERSAL

2010-07-08T20:01:00.000-07:00

El diario el Universal, recomendó en su edición del 27 de junio de 2.010, en la Columna VISIÓN 3D, "HACER CLICK para leer este blog.

Desde aquí muchas gracias!!!!

El mundo de ayer y hoy.: Las mil caras de Admeto

2010-07-07T19:08:00.000-07:00

Tal como le comenté al administrador del blog, les comento a ustedes.

Me encontré por accidente con este blog El mundo de ayer y hoy.: Las mil caras de Admeto , hace algún tiempo, el cual es muy interesante, y no se imaginan la sorpresa cuando al avanzar en este texto, encontré una reseña sobre el cuento “ADMETO Y ALCISTES” http://ow.ly/28sui%20que colgué en este espacio el 25 de mayo del 2009.

¿Destino? Tal vez.

Me siento profundamente halagada y al mismo tiempo ruborizada por encontrar mi nombre (así sea en acrónimo) al lado del de Eurípides y Pérez Galdoz.

El ego ataca y me complace saber que alguien lee lo que escribo y además sirve de algo.

¿QUIÉN ERES? ¿QUÉ TE GUSTA?

2010-07-07T14:36:00.000-07:00

Te ha pasado alguna vez, que alguien te pregunta ¿Quién eres? O ¿Qué te gusta? Y por un segundo tienes la duda.

Justo en ese momento, en el que el piloto automático esta fuera de servicio.

Entonces respondes cualquier cosa a quien te pregunto, pero te queda esa espina.

Sí eres como la mayoría, las luces, el ruido y movimiento, te llevan al estado original. Ese, de no analizar mucho y entonces, este comentario te parecerá una bobada, el perfecto ejemplo de cómo perder tiempo.

Ahora, que si la espina te fastidia de verdad y quieres sacarla de una vez por todas, comienzas a hurgar. La cosa es, que por más que busques la respuesta, te sientes tanto o más perdido que al principio.

Claro, que si el autoconocimiento fuera, metafóricamente un camino, podrías mirar atrás y ver un largo trecho lleno de cosas, personas y aprendizajes. Sabrías qué NO ERES y que NO TE GUSTA, pero seguirías sin saber dónde está el SI, de esas preguntas.

A pesar de la incertidumbre, estarías más calmado y sorprendentemente más en control de tu entorno. Yo sé que suena a come flor y toda la cosa, pero seamos sinceros, nunca te lo has preguntado.

Yo sí, muchas veces y ese camino metafórico, tiene un largo kilometraje y aunque aun no sé quién soy, ni que quiero; sí sé por quién NO QUIERO QUE ME TOMEN.

Escribir es una faceta de mi persona. Intentar escribir narrativa erótica, es un reto, porque es un género o subgénero tan rico, tan hermoso y con una línea tan delgada, que sólo los inteligentes pueden apreciar.

El dios Eros, hijo de Afrodita y Ares, el AMOR apasionado unido al deseo sexual. Una fórmula que todos anhelamos, pero no muchos llegan a conseguir.

Cuando inicié este camino, pensé que solo Henrry Miller, Sade, Marguerite Duras, Dominique Aury, David Herbert Lawrence y los grandes de la literatura, eran y serían todos los que las páginas de la historia exhibirán como representantes del género erótico.

La verdad, yo no aspiro mínimamente a tener un cuarto de su reconocimiento, pero si quiero ejercitar mi deseo de escribir entre otros estilos, mediante la narrativa erótica.

Ya el hecho de no ser egresada de una carrera universitaria en la rama de Letras, es un reto para ser tomada en serio como escritora. Ser mujer en este país y escribir del tema, también lo es.

El esfuerzo es continuo, por ello la práctica, los innumerables talleres, la lectura empedernida; porque la idea es, hacer algo bueno.
El hecho que tú leas estas líneas, que cada día tenga más colaboradores en este espacio y que se hayan mantenido en el tiempo, me dice que voy por el camino correcto.

Pensándolo bien, tengo una ligera idea de Quién soy y Qué me gusta.

Lo que piensen los demás es asunto suyo.

AMORES A (DES)TIEMPO II

2010-07-05T10:54:00.000-07:00

a y.g.v.o.

tengo necesidad de tu palabra.
de tu verbo escrito.
de ver plasmada tu locura en el papel.
la verdad es que tengo una necesidad de ti.
una sola. enorme. inmensa. absurda a veces.
de verte.
de tocarte.
de olerte.
de probarte.
verte de nuevo.
tocarte de nuevo.
olerte de nuevo.
probarte de nuevo.
y verte otra vez.
y tocarte otra vez.
y olerte otra vez.
y probarte otra vez.
y no cansarme de verte tocarte olerte probarte…
y así, perderme viéndote tocándote oliéndote probándote
y sentir que me muero si no te veo… sino te toco… sino te huelo… sino te pruebo

POR ISASOL

TODO PASA

2010-06-29T13:47:00.000-07:00

Lena, oculta bajo unas gafas oscuras los ojos hinchados por el llanto nocturno.
Desde hace tres semana su único sustento es un cigarro cada quince minutos y una taza de café.

Justo el 23 de diciembre, a las 5 de la tarde, su gran amor, su compañero fiel desde hace cinco años, le dijo que era mejor dejar las cosas como estaban, antes de hacerse daño. Ella no podía creerlo, su jugada de dejarlo en libertad, para que él le confirmara su solidaridad, en aquel momento tan duro de su vida, le salió mal; muy mal.

Un año antes le diagnosticaron cáncer de senos. El terror se apoderó de ella, pero en lugar de llorar, se volcó en la búsqueda de información, preguntó aquí, allá, pidió opiniones, fue a cuanto taller o terapia le recomendaron, se tomó cuanto menjunje le dieron. Se convirtió en una loca frenética, que no hacía otra cosa más, que tratar de sobrevivir al cáncer. Desde el torbellino de sus emociones, se daba cuenta que su bastión se alejaba, cada día tenía la mirada más perdida, cada día llegando más tarde a casa. Ella se daba cuenta, pero no podía o no quería enfrentarlo.

Llegó al punto en el que, regresaba de la quimioterapia sola, porque sencillamente a él se le había olvidado irla a buscar.

La gota que derramó el vaso fue esa navidad. Él le comunicó que se iría de viaje, solo. Lena tenía la esperanza, de que reflexionara o al menos se sintiera culpable al ver su actitud de sacrifico. Le dijo que lo liberaba de su compromiso y ya sabemos cuál fue el resultado.

Los médicos le dijeron en su última consulta que el cáncer estaba en remisión, no quería decir nada hasta estar segura, pero a estas alturas, la vida ya no le importaba un carajo.

Los señores de la mudanza llegaron con puntualidad y con muy mala cara, pese al pago extra para llevar sus cosas al antiguo apartamento, tipo estudio del centro de la ciudad. Ese, que le tenía alquilado a una amiga de la universidad. Afortunadamente nunca le hizo caso a su adorado esposo. Venderlo nunca fue una opción para ella.

Ya se han llevado todas sus pertenencias. Ella se sienta unos minutos en la salita donde fue tan feliz, donde hicieron el amor por primera vez, donde lo dejó ir. Una lágrima corre cerca de su nariz, siente que quiere morirse allí mismo, pero antes de desplomarse, la rabia se apodera de ella y se levanta; sube directo a su cabeza y la locura la domina.

Busca una navaja, él las colecciona y destroza todos los lienzos. Es pintor, crea maravillas con sus manos; pero es artista, destruye a quienes le aman con sus acciones. Los pocos platos que quedan terminan estrellados en el suelo, la ropa de él, sale disparada por la ventana, desenchufa todos los aparatos eléctricos y cortas los cables, la comida del refrigerador queda esparcida sobre la cama, quiebra los cristales, corta la tapicería de los muebles. En fin le proporciona a su aún esposo todas la herramientas para una súper demanda; pero no le importa, siente un extraño alivio, la satisfacción de una orate.

Cuando la calma regresa a su cuerpo, decide marcharse.

Al fin sola en su apartamento de soltera, llena de cajas, que no terminará de ordenar hasta dentro de cinco años, se sienta a llorar. Ahora sí puede. Ahora está sola, realmente sola.

Siente que la vida es una estafa, las promesas son mentiras, que los hombres son una soberana mierda y que ojala el cáncer la mate esa misma noche. Se fuma todos los cigarros que le quedan en la caja. Esta vez cambia el café por dos botellas de vodka, que dejó la antigua inquilina, el objeto es emborracharse hasta perder la conciencia y efectivamente así ocurre.

A la mañana siguiente, para su desgracia, se da cuenta que sigue viva. Y a la mañana siguiente y la otra y la que le sigue y así por mucho tiempo, hasta que ya se levanta sin sentir nada. Renuncia a su trabajo, deja de ir al médico, no responde las llamadas, ni los correos, ni nada; se desconecta del mundo.

El tiempo pasa y la notificación para firmar el divorcio le llega. Se sorprende a sí misma firmando el documento, sintiendo un intenso dolor al verlo allí acompañado de aquella niña, que no debe tener más de unos meses graduada de bachiller. Los colores se apoderan de su rostro y desea salir lo más rápido que pueda de esa situación.

Esta vez no se encierra en su bunker. Comienza a circular, busca un nuevo empleo, se pinta, sale, conoce gente nueva, se reconcilia con su pasado, menos con él, les pide a todos que no se lo nombren y le da la cara de nuevo a la vida.

Regresa con su médico dispuesta a que la echen por inconsistente. Para su sorpresa la reciben con mucha alegría. Alegría que crece cuando le dicen que la remisión ha sido total. Todo un milagro considerando su comportamiento.

Justo ese día lo vuelve a ver. Decidió reunirse con unas amigas para celebrar el acontecimiento y allí está él, abrazado con su “novia”. Siente que las piernas le tiemblan, suda frio, las lágrimas están al borde. Él no la ve, afortunadamente.

Esto va a pasar durante algún tiempo, “la novia” cambiará con una velocidad impresionante, en ocasiones él se percatará de su presencia, en otras no. Eventualmente se dará cuenta del efecto que causa en Lena y se aprovechará de ello para pavonearse. Ella por su parte se repetirá todos los argumentos lógicos por los cuales no puede, no debe sentir nada por ese bastardo, pero su cuerpo la va a traicionar, hasta llegar a tener sueños eróticos con él.

Lena va a resistirse a sus emociones, lo va a evitar a toda costa. Comenzará a estudiar una nueva carrera. Los fines semana y feriados hará viajes cortos, por puro placer, para conocer su país. Tomará clases de canto y adoptará un cachorro. Les brindará apoyo a otras mujeres víctimas del cáncer y les dará esperanza para vencerlo.

Entre una cosa y otra, recordará el valor de la vida. Entenderá que esta prohibido morir por amor. Que la persona más importante en este mundo, es ella misma. Que venció una enfermedad terrible y eso la hace una mujer afortunada.

Casi va a cumplir su cometido. Pasará un par de años sin verlo, habrá olvidado que lo estaba evitando, habrá olvidado que se estaba resistiendo. Y lo verá en un concurrido centro comercial, frente a frente, de forma que no pueden evitarse.

Él, estará solo, como de costumbre, la modelo de portada que llevará del brazo, será solo un accesorio y ella estará acompañadisíma de su propia persona.

Será un 14 de febrero, día de los enamorados y para su sorpresa, ella no sentirá nada.

Esa noche las cajas desaparecerán de su sala y todo estará en orden.

AMORES A (DES)TIEMPO I

2010-06-26T09:30:00.000-07:00

somos otros.
no los mismos de ayer.
otros que juegan a ser desconocidos
que aparentan no querer conocerse
y por dentro mueren conociendo lo que cada uno conoce del otro

POR ISASOL

INSTRUCCIONES PARA VOLVERSE LOCO

2010-06-12T17:44:00.000-07:00

Hágale caso a sus padres sin preguntar nunca los por qué.
No cuestione sus órdenes, ni la incongruencia entre lo que dicen y lo que hacen.
Cumpla a cabalidad todos los reglamentos escolares, no proteste, ni se rebele.
Haga silencio cuando se le solicite y siéntese cuando se le ordene.
No se jubile de clases, no fume en los baños, ni rete la autoridad.
No piense en sexo y vaya todos los domingos a misa.
Apruebe todas sus materias y gradúese con honores, para seguir estudiando en la universidad. Siga el patrón del colegio. Recuerde no se revele, no piense.
Al culminar la carrera, contraiga matrimonio con el mejor partido.
Reprodúzcase.
Deje ir a sus hijos del hogar cuando les plazca y no pregunte.
Hágale caso al presidente de su país. Nuevamente recuerde, no cuestione las órdenes ni la incongruencia de sus acciones. No piense.
Aproximadamente a los 40, divórciese. No debe existir alguna razón, sólo cumpla el requisito.
No piense antes del minuto 10 de su deceso.
En ese instante pregúntese:
¿Qué ha hecho con su vida?

PASIÓN POR LA PALABRA

2010-06-12T16:51:00.000-07:00

Estos últimos tres años he aprendido muchas cosas. A hablar por micrófono, hacer radio, hacer doblaje de voces, el famoso “acento neutro”, producir audiovisuales, nuevas técnicas publicitarias.

También he actualizado los conocimientos de mi otra carrera, números, números y muchas leyes nuevas.

Me dejé crecer cabello, me lo corté y repetí el proceso dos veces más. Esta última con un estilo bien arriesgado. Pase de rubia natural a teñirme de pelirroja, y medio mundo me dijo que estoy loca, pero ya se acostumbraron.

Cerré ciclos, dejé el pasado, en el pasado (al fin!!!). Dejé libre a una personita ver si vuelven a mí. Me atreví a tener una aventura. Me dejé llevar por la pasión sin pensar en el día siguiente. Me atreví a viajar sola. Aprendí a decir que no, cuando no quiero y a pedir, a ver si me dan lo que sí quiero.

Pero lo que más agradezco al universo, es haberme reencontrado con la escritura. Este vicio, este gusto, que quedó suspendido en un limbo por cosas de la vida y regresó de la mano de alguien a quien respeto y admiro mucho.

Y como, cuando algo no se hace por mucho tiempo, hay que ir despacio mientras se recuerda lo básico y actualizarse, para hacerlo bien; yo estoy haciendo lo propio.

Realmente no sé que tan bien lo estaré haciendo, solo sé, que este blog ha sido una maravillosa experiencia, que los talleres de escritura han sido una delicia y que les estoy muy agradecida a los instructores por todo lo que me han brindado.

Compartiré algunos de los ejercicios de esos talleres aquí, a ver qué tal.

Espero los disfruten

TE ODIO

2010-06-07T12:12:00.000-07:00

Te odio porque te das el lujo de rechazarme, de hacerme espera.

Te odio porque no me tratas como quiero.

Te odio porque me ignoras.

Te odio porque no te rindes a mi voluntad.

Te odio porque no eres mío.

Te odio porque me usas.

Te odio porque solo eres receptor y no aportas nada.

Tengo tantas razones para odiarte y sin embargo te deseo profundamente, deseo que me dejes seducirte, ofrecerme.

Te deseo con malicia, con perversión, con culpa, en pecado y por traición.

Critique, consolé y hasta descalifique a todos los que vivieron esta situación antes de mi.
Mí racionalidad no me permitía compararme con seres tan básicos, con tan pobre autoestima.

Permitir que el poder lo tenga otro, es una aberración. Sin embargo hoy estoy aquí debatiéndome entre la razón y la humedad que causas en mi entrepierna.

Quería a alguien especial en quien depositar la confianza de darle mi cuerpo y mi corazón, y vienes tú y te apareces, y me haces sentir deseo por las cosas más insólitas.

Me abstuve por un millón de razones, pero la más importante dejó de serla cuando ya no soporté tu ausencia.

La razón me dice que todo lo que deseas de mi es lo que tomas, pero la mentira me ciega y deseo que quieras algo más allá de contracciones musculares y reacciones físicas a la fricción. Tú no me engañas, tu comportamiento es cónsono, estas disfrutando de un cuerpo fácil que se te ofrece. Pero yo deseo más. Te guardo exclusividad en un acto de fidelidad inconsciente y sé que eso no te importa, es más ni lo sabes, pero yo quiero hacerme la idea que soy solo para ti.

Todo es una mentira, todo es incorrecto, inmoral y aunque quiero un amor limpio, ecuánime, equitativo y reciproco, no dejo de desearte y sentirme esclavizada por los instintos más salvajes. No dejo de imaginar cuanto me puedes hacer y me olvido que estoy camino a la locura, solo porque te deseo y te odio por eso.

Porque te deseo.

EVOLUCIÓN

2010-06-02T07:38:00.000-07:00

De niña me encantaba manejar mi bicicleta a toda velocidad. El viento en mi rostro no me dejaba ver el entorno, la adrenalina era suficiente.

Fui creciendo y las largas caminatas se convirtieron en un placer, los árboles, el cielo, el suelo, los otros; quería ver todo.

Ahora sólo me siento en un lugar tranquilo a meditar, respirar, tratar de tener mi mente en blanco, disfrutar del aquí y del ahora...De mi.

Nadis

2010-05-15T10:37:00.001-07:00

“El pez vio a Shivá en unión con su esposa Parvati a la orilla del gran rio; intentó imitarlos y se convirtió en hombre.” - Leyenda hindú.

Hoy en la noche es su despedida de soltero. Su mejor amigo, le ha organizado una bacanal; para olvidar al día siguiente… para recordar cada 7 años de matrimonio.

La escena de sus sueños nocturnos por primera vez, ocurre en ese preciso instante en el que el alba despunta.
El jazmín le anuncia su llegada. El calor de un millón de inciensos, le abraza. No puede moverse, no puede abrir los ojos, no puede despertar; ya no lucha.
Las vaporosas gasas lo acarician. Él, sólo espera.
Cada músculo de su cuerpo entra en calor, se tensa, suda. Inhala y exhala. Gotas de sudor corren por su sien.
El tintineo de los cascabeles y el ritmo de su corazón, hacen juego; se sincronizan, hasta dejar de sonar.
Siente un dolor punzante de forma ascendente, como si algo o alguien diera 6 pasos, contundentes y profundos sobre su cuerpo.
El olor de jazmín ya no está.

Al ocaso del sol, se encuentra sentado en una silla incomodísima.
Tiene las manos sujetada con cintas de seda, tras el respaldar. Su pecho está desnudo, sus pies descalzos, sus ojos vendados y sus pantalones esperando desaparecer para disfrutar la sorpresa que sus amigos le han llevado de regalo.

La música aturde, el alcohol entumece, hay humo, risas y de pronto se hace el silencio.

El jazmín lo envuelve. El sonido de los crótalos parece venir de otra dimensión y el ritmo se va acoplando a los latidos de su corazón. Los intervalos de sus pulsaciones se distancian, mientras la intensidad del tañido incrementa. Las mareas febriles están por poseerlo.
El calor ya está en sus venas, siente la piel de alguien muy cerca de la suya. Manos suaves que le acarician, le tocan con delicadeza. Unos labios dulces y una lengua que traza un camino sin rumbo, en un cuerpo, que mañana tiene un plan con otra.
Siente la respiración calmada, dulce, silenciosa; que le eriza los vellos de los lugares donde resopla.
Un susurro le confirma que los jazmines llegaron al fin durante la vigilia -Estoy aquí-
Libera sus manos, y con la libertad recién encontrada y dispuesto para levantase y seguir otro camino, decide no abandonar la incomodidad de la silla, ni la venda de sus ojos, ni el presente.
Al contacto con su piel, siente pequeños toques de electricidad. Todo está dicho, irrumpe en un cuerpo suave, caliente, y lleno de sabiduría ancestral.

Él recuerda...

Siente la urgencia de un orgasmo, pero se contiene. Quita la venda de sus ojos, para verse envuelto en una red de infinitos hilos plateados. Siente el sinuoso andar de serpientes ascendiendo por su espalda, de sus dedos se disparan ases de luz y su mirada podría quemar el universo.
Sobre él está la puerta a otra vida. Las punzadas ya no duelen, los seis pasos sobre su cuerpo suman uno más. Uno, mas allá de su mente.

Ella está sobre él, dentro de él, lo contiene a él.
Le ofrece una copa con leche que ha manado de su cuerpo. Del cuerpo de esa mujer, que recién ahora lo sabe… es ella, tan suya, que cada partícula de su cuerpo los une.
Siente un éxtasis divino y se entrega por completo en un profundo beso.

No hubo boda. Todo ha sido un caos, hasta la novia abandonada, está bajo sospecha. La policía la tiene detenida por averiguaciones, junto al padrino y los invitados de la bacanal. Ese cuento que el novio y la stripper se convirtieron en un punto de luz y desaparecieron, no lo cree nadie.

Cuento publicado en el blog del club de lectura:
http://lunesdelectura.wordpress.com/2010/11/22/nadis/

Hápax

2010-05-11T20:37:00.001-07:00

Desde Caracas, 11 de Octubre de 2.006; a Madrid quién sabe cuándo.

Hoy me llamaste y me preguntaste qué te haría, si estuviéramos cerca?

Sería total y absolutamente pornográfico. No te pediría explicaciones, no te pediría promesas, no te pediría nada. Sólo te daría lo único que tengo para darte, mi persona, mi corazón, mis pensamientos, mi cuerpo.

Te daría ese abrazo largo y silencioso, que solo dos personas con pasado en común se pueden dar.

Te daría el beso más largo y sentido que tus labios pudieran soportar.

Te tocaría toda tú geografía corporal, con el mayor cuidado y atención para que no se me olvidara nada, nunca.

Te quitaría cada botón de tu camisa para encontrar tu pecho.

Besaría cada centímetro de ti.

Dejaría caer tus pantalones para sentir tus piernas con mis labios.

Los zapatos y las medias desaparecerían tan rápido!, para darte libertad.

Todo con luz, porque yo también quiero verte, ver cada pedacito de ti, para que no se me olvide.

Tomaría tus manos y les enseñaría mi piel, pulgada a pulgada, para que le cambiaras la temperatura al contacto, de templada hasta ardiente.

Dejaría que tus labios exploraran cada zona de mi ser.

Permitiría que tu ser entrara en el mío, con la lentitud del que come su plato preferido y percibe en cada papila gustativa un sabor diferente.

Encontraría el momento exacto para ahogar un grito de placer y gemirte al oído lo que me haces sentir.

Sudaría hasta morir, sobre tu cuerpo, sólo para volver a vivir en una explosión de sensaciones.

Epílogo

El problema de acumular cosas es que algún día las vas encontrar de vuelta. Nunca pasó, y el océano no lo permita, tampoco pasará.

HOY

2010-05-08T18:06:00.000-07:00

Lentamente la conciencia me invade. La luz de la mañana aun no despunta. Sigo protegiéndome del frio nocturno con mi cobija favorita. Desperezando el cuerpo del descanso reparador.
No abro los ojos, aunque ya no tengo sueño, me debato entre los cinco minutos más y levantarme para hacer un poco de ejercicio.

Los cinco minutos vencen, quiero estar sobre mi cama quieta, silenciosa, consiente de todo mi entorno. Bajo la cobija se está calientito y la piel se siente tierna y suave.

Me estiro como una gata y siento como suenan los huesitos de la columna. Me llega el olor del café que algún vecino debe estar colando. Me provoca.

Me provocan muchas cosas. Me provoca levantarme a orinar, pero los cinco minutos pueden más, que la urgente necesidad. Justo esa presión me hace unir las rodillas y apretar fuertemente. Presiono mi vulva con una de mis manos como si así pudiera detener la micción.
Sí, el cuerpo está caliente, allí mucho más. Introduzco mi mano dentro la ropa interior y me encuentro los insipientes cañones. No me escapo del acto reflejo de rascar y al darme cuenta de lo que hago introduzco la otra mano en misión exploratoria. Hago un reconocimiento de la línea del bikini y los labios mayores. Me comienzo a sentir húmeda. Meto uno de mis dedos en la vagina, para que salga luego envuelto por un flujo abundante y elástico. Estoy ovulando. Por eso me desperté especialmente con ganas…. De tomar café.

Las paredes vaginales están especialmente calientes, y el dedo tiene tanto frio, como yo unas ganas terribles de que fuera algo más fálico. Buscar ese punto en la pared frontal de mi vagina me enardece y teniendo la vejiga llena, mucho más. La presión acelera las sensaciones.

Mi otra mano ya ha abandonado el refugio de tela y se ha colado más al norte, mucho más arriba del obligo, bajo la barbilla, a los lados del esternón. Con el pulgar y el índice busco un pezón dormido hasta hace poco y comienzo a apretarlo como si quisiera arrancarlo de su lugar. Detengo la fricción por unos segundos y bajo mis pantis hasta las rodillas, así cuando abra las piernas instintivamente me sentiré amarrada y la fantasía colaborará con el juego.

Con mi mano izquierda separo los labios menores de mi vulva y con el otro comienzo a frotar el clítoris que ya está hinchado, ante la fricción- Llenó mis dedos de saliva para facilitar los movimientos circulares. En mi cabeza pasan como una película imágenes de fantasías, recuerdos de experiencias, imágenes, escenas de películas, entre una imagen y otra escojo la cara del amante que quiero que me lleve al orgasmo esta mañana. Y justo cuando oigo que me dice las cosas más sucias al oído, retengo la respiración por unos segundos y siento una explosión en mi vientre, se llena de contracciones, que quisiera duraran horas. Respiro nuevamente con la desesperación del ahogado, con el placer del que acaba. Abandono mi cuerpo al culto de las sensaciones, tengo el rostro caliente y enrojecido; y el pecho palpitante. Subo mis pantis y abro al fin los ojos, mi amante imaginario ya se ha ido y me dispongo a levantarme. Recuerdo que tengo ganas de orinar, que estoy ovulando y que debo comprar un consolador urgentemente.

ISASOL V

2010-05-05T18:11:00.000-07:00

Encontrar a Isa en este camino maravilloso llamado vida, ha sido toda una experiencia.
Tal vez, si estábamos predestinadas a conocernos. Mira tú, que tener amigos en común, experiencias similares, inquietudes afines. Creo que sí, estábamos predestinadas.
Sinceramente espero que algún día, nuestros nombres sean parte de los libros de historia, de cualquier historia.

Para mi es todo un gusto compartir algo de su trabajo, para su deleite.

Isasol (Venezuela, 16 agosto 1972) Es trabajadora social, locutora y hace sus pininos como productora radial. Se auto define como "militante feminista, con contradicciones al mejor estilo de Susanita!!!, anda en una de auto expedición buscando la sibarita que vive en ella... su instinto femenino es su bandera y se niega arriarla a media asta!!! "

a ustedes!

un amor acostumbrado es más servidumbre
que solidaridad compartida
es más transacción de compromisos y obligaciones
que fiesta de encuentros y voluntades

porque cuando se acostumbra el amor
el balance son los años añejados por el tiempo

un amor acostumbrado es el decreto de dos soledades que se acompañan

es más necesidad que alegría de saberse juntos

San Felipe, enero... un año nuevo...

DUDAS

2010-05-02T18:12:00.000-07:00

Yo sé, que tú sabes, que yo quiero “algo” contigo.
Yo sé, que tú sabes, que tú quieres “algo” conmigo.
Tú y yo sabemos, que ese “algo” es posible.
Tú y yo sabemos, que ese “algo” no debería ser.
Tú sabes, que yo no sé muy bien como resistirme a lo que quiero.
Tú sabes, que yo no sé muy bien como negarme a lo que tú quieres.
No sigamos dudando, mejor morir brevemente muchas veces, que agonizar una vida entera.

¿CÓMO NACE UNA GORGONA?

2010-04-28T17:07:00.001-07:00

Su trabajo es cuidar la casa de la señora. Fue escogida entre miles, porque no tenía hombre ni intensiones de tenerlo, el solo pensar en ser tocada por uno de ellos le desagradaba, además las incómodas consecuencias del trato con un varón no estaban en sus planes, el solo hecho de imaginarse perder su hermosa figura por alguien que solo causaría intranquilidad y molestias en su vida no era una opción. No era mala, estaba clara en lo quería, hay mujeres que no tienen instinto maternal y simplemente, entre ser mujer por complacer los cánones sociales, dejando una pobre criatura sin el amor necesario para crecer, simplemente prefería ser como era y punto.

Sus largos y rubios cabellos deslumbraban a cualquiera, sus ojos verdes irradiaban misterio, su lozana piel reflejaba la tranquilidad de quien vive para sí mismo. Su vida no estaba signada por la complacencia a nadie, salvo a su señora y la casa que le había dado en cuidado.

La señora siempre ausente por su trabajo ya que era consejera de estado de un lugar perdido del mapa, tenía fama de justa, por eso la mujer de rubios cabellos decidió cuidar su casa. La paga era buena y su vida tranquila, siempre estaba sola y nadie la molestaba.

Su rutina simple, mantener el orden, la limpieza, la despensa llena y todo a punto en caso que su señora llegara de improvisto, como hacia algunas veces.

No le gustaba salir casa, ¿quién querría salir de ese templo de la belleza? En la cúspide de la montaña más alta de la ciudad, tenía para sí, la vista más hermosa de todo el lugar. Sus paredes de cristal le regalaban una panorámica envidiable. De un lado un valle cosmopolita lleno de movimiento en el día y de luces en las noches; del otro un vasto mar azul, calmado a veces, violento otras.
Este paraíso la mantenía alejada de la encarnizada guerra política que se vivía en este lugar perdido del mapa. Su señora era una de las protagonistas. Aspiraba el favor de todos los ciudadanos del lugar para liderar sus destinos. Su contrincante, el regidor de la bahía. El límite entre los municipios, la montaña donde se erigía la cartuja que cuidaba la hermosa Med.

Al amanecer, la fastuosa chica salía a los jardines a hacer caminatas totalmente desnuda. No tenía pudor, porque no había nadie de quien ocultarse. Los estiramientos ante el sol naciente tonificaban los músculos virginales del tacto de cualquiera. Sus cabellos rubios se transformaban a dorados incandescentes en la medida que el sol se elevaba en la cúpula celestial.

Se había convertido en un mito del lugar, que el sol nacía en la montaña y no en el cielo. De eso viven los pueblos, de mitos.

Después del ejercicio matutino tomaba una ducha y desayunaba mirando el mar. Luego hacía las compras, una actividad que no le gustaba mucho. El trato con la gente le molestaba. En realidad nadie le decía nada, ni la interrumpían en su recorrido, pero el solo hecho del silencio que producía su presencia le molestaba. El silencio de la contemplación en lugar de alagarla le irritaba.

No era grosera, sus modales poseían un gusto exquisito; su cara, incapaz de expresar desagrado, ocultaba la urgente necesidad de la soledad.

El mercado estaba a la orilla del mar y las alabanzas a su belleza eran transportadas por el viento a todos los rincones del lugar. La gente decía que cada paso de esa mujer producía un temblor en la tierra, que se reflejaba en los latidos del corazón de todo ser vivo, en los hombres deseo, en las mujeres envidia.

Al terminar las compras retornaba a su templo prestado; ponía orden en el lugar y pasaba el reporte del día a su señora.

El viento del mar llevó hasta el señor Don, regidor de la bahía, el rumor e una divina mujer que hacía temblar la tierra, cuyos cabellos rubios resplandecían compitiendo con el sol. Además de político feroz era un hombre caprichoso acostumbrado que se hiciera su voluntad. Las mujeres se rendían a sus pies, hasta se daba el lujo de despreciar a cualquiera que se le ofreciera. Por ello el hecho de tener que competir con una mujer por el mandato del lugar tenía su hombría resentida, más aún, porque la consejera de estado lo superaba en las encuestas.

Una día cualquiera Don, fue al mercado, la excusa era el proselitismo político, la realidad esperaba ver a la mujer de la que tanto había oído...Y el maldito destino allí los unió.

De inmediato su presencia fue nota por ella. Don la abordó de inmediato, como era usual el rostro de la chica no expresó ninguna emoción, pero en su interior sintió un terror indescriptible, al ver la mirar del hombre cuando ella rechazó la invitación para tomar una copa. Con mucha diplomacia se despidió del hombre y se retiró tan rápido como pudo para refugiarse en el alcázar de paredes de cristal.

Una vez allí se sintió segura. Trato de seguir su rutina, pero por primera vez en su vida sus emociones no estaban bajo su control, los latidos de su corazón la delataban, en los ojos de ese hombre había visto furia.

Cuando le dio el reporte del día a su señora, está sospecho que pasaba algo irregular. Una mujer que dirige la seguridad de la nación sabe cuando la de su casa está en peligro.

Don, jamás se había rebajado a seguir a nadie, él solo pedía y el deseo se satisfacía, pero esta mujer tenía un poder irracional sobre él. Su sorpresa fue aún mayor cuando al seguir a la rubia hasta la fortaleza, entendió las implicaciones de entrar a ese lugar sin el permiso de su dueña. Ese fue el detonante, la afrenta sería total.

Med se disponía a darse un baño, cuando sintió la presencia imponente de aquel hombre en la sala. Su grito no se hizo esperar y por primera vez se dio cuenta que su tan amada soledad era cómplice del intruso. Sin mediar palabras le arranco la toalla, contempló por un segundo la figura de su víctima y acto seguido se abalanzó sobre ella haciéndola caer en el mármol frío de la estancia. La carne trémula de la chica, daba la sensación de que todo temblaba en el lugar, tanto que algunas cosas cayeron de sus estantes sin estar siquiera cerca del radio de acción de los forcejeos.

Ello lo arañó, lo golpeó, hizo todo lo que estuvo a su alcance para liberarse del gran cuerpo que la aprisionaba, pero era inútil. Sentía que se ahogaba, las manos toscas la magullaban, el agresor ni se molestó en taparle la boca, total nadie podía ayudarla, así que el grito fue ensordecedor cuando la penetro. El dolor más intenso que hubiera experimentado jamás, le desagarraba el cuerpo y el alma. Las lágrimas ya no la dejaban ver, sus verdes ojos ya no eran hermosos, ahora reflejaban sufrimiento, uno tan grande, que ya no gritaba, el sonido que emitia su boca parecían más bien siseos de serpientes.

No se dio cuenta de la llegada de su señora hasta que el agresor la dejo respirar.

Miró horrorizada sus entrepiernas ensangrentadas por la desfloración violenta. El horror no tuvo límites al ver al hombre salir tan tranquilo como si no hubiera pasado nada y a su señora dejarlo ir sin decir una palabra. Ella intentó hablar, pero se había quedado sin voz, miró a su señora suplicando ayuda, pero recibió sólo asco. La bella mujer era ahora menos que un guiñapo y aún así era juzgada severamente.

La mujer justa, que cuidaba la seguridad nacional, la culpaba de la afrenta que le había hecho Don. Ensució su nombre, ahora el orgullo de la montaña era una casa de lenocinio, la burla de la ciudad. Quién sabe que llevaba puesto ese día, o que actitud tenía en el mercado, no había excusa para ella, de seguro lo provoco y la violación no era tal, sino una triquiñuela de una zorra mentirosa que al verse descubierta inventó tal historia.

Deshonrada y humillada se refugió en una pequeña isla, para olvidar lo ocurrido. Sus facciones han sido endurecidas, sin embargo sigue hermosa. Sus rubios y sedoso cabellos perdieron el color, ahora son dreadlocks y el sol de la isla le escamó la piel. Parece una vagabunda, una loca muy hermosa, que nadie juzga ya que está al resguardo de las miradas indiscretas… salvo cuando llega algún muchacho a la isla solitaria, buscando aventuras y nuevas experiencias.

Ella los recibe con su mirada exterminadora.

Ahora la soledad es su cómplice.

PORQUE LA VIDA NO ES UNA SOLA COSA

2010-04-21T08:33:00.000-07:00

Hace un año me confesaba Neurótica, con poca capacidad de autocontrol. Mi idea con este blog era contar historias sobre cosas ciertas, ficciones, experiencias propias y prestadas. Ejercitar mi pasión por la escritura y aventurarme a explorar las fantasías y temores del ser humano.

Definitivamente tengo una fuerte necesidad al reconocimiento, por eso las 4.747 visitas realizadas hasta el momento en el que escribo esta nota, me da una caricia al ego y me impulsa a seguir escribiendo.

Espero seguir en este camino, mejorar cada día y adentrarme en la perversidad o el goce de maneras de más profundas.

Creo profundamente en la astrología y ya que este blog nació un 3 de abril, es digno representante del carnero emprendedor, plantador de semillas. Tanto así que incluso ha cambiado mi manera de comunicarme con los demás. A esto le sumo la constancia que es representada por el Dios Zeus, quien después de hacer su trabajo de seducción se convierte en toro para raptar a Europa.

¡Qué más puedo decir! Este blog está plagado de iniciaciones, constancia y seducción.

Y el fruto de la seducción es la procreación, de allí que justo a un año, nace mi nuevo blog “Lo que mis sentidos me regalan. Reseñas de cualquier cosa que me gusta” el cual espero tenga la misma acogida y demuestre ese otro gusto que me acompaña como buena torita. Las artes en cualquier formato.

Espero lo disfruten.

MUJERES AL DESNUDO

2010-04-16T15:29:00.000-07:00

Me encontré por casualidad con un vídeo en YouTube , que me hizo confirmar una vieja teoría que tengo sobre la percepción idealizada que tienen los hombres sobre nosotras.

Según los chicos, nosotras somos seres sexuales, amantes, femme fatale, objetos de seducción o porno para satisfacer sus fantasías eróticas. O bien está la otra categoría, las puras y virginales, entiéndanse como tales las hijas, madres, abuelas. En fin que somos producto de su costilla y por tanto caracterizadas a voluntad de nuestro creador, llámese padre, esposo, hijo, amante o peor es nada.

No voy a caer en el tema trillado, de la súper-mujer del siglo 21, que todo lo puede, que es mejor que el hombre. Definitivamente NO, yo creo que estamos diseñadas para estar al lado de los ellos, no arriba, ni abajo…Bueno eso depende de que tan caliente este el encuentro, desde arriba las sensaciones son tan profundas como una quiera.

Regresando al tema, el caso es que una mujer hermosa, sexy, inteligente, maternal, abnegada; también es un ser humano. Un cuerpo que tiene músculos, sangre, secreciones, jugos gástricos en fin que nos pasa exactamente lo mismo que a los hombres.

Cuando nos levantamos en la mañana también tenemos mal aliento, nos duele la panza cuando algo nos cae mal, podemos pasar la noche entera yendo y viniendo del baño si tenemos cólicos; vomitamos las borracheras y las resacas destruyen cualquier vestigio de elegancia.

Cuando tenemos el periodo nos duele hasta pensar y si dejamos de depilarnos las piernas o las axilas por un mes, creo que estaríamos igual de peludas que un peluche.

Cuando limpiamos no necesariamente lo hacemos con un micro hot pant, las uñas se pueden partir y poner muy negras después de un fin de semana de campamento y del cabello ni les cuento.

Cuando tenemos gripe y estornudamos expulsamos de nuestra nariz lo mismo que los chicos y qué decir de los gases que tratamos de ocultar a toda costa.

En fin somos igualitas, sin embargo no estoy segura de quién comenzó la cosa si los chicos o las chicas, el caso es que desde los albores de la humanidad hemos jugados a engañarlos y ustedes a imaginarnos como quieren que nosotras seamos.

Lamento decirlo, somos unas falsas y ustedes unos tiranos. Aun así seguimos jugando a ser perfectas para ustedes.

Pero pregunto, acaso una tipa segura, que exuda naturalidad no termina conquistándolos? O al menos como el vídeo que sigue, arrancándole una sonrisa?

Bueno por mi parte haré la prueba la próxima vez que tenga un encuentro “HOT”. Voy comenzar a buscar una Saxofón a ver qué pasa.

THE SPECIAL AND SEXY TALENT OF AMY G